Como las moscas a la mierda

Pedo.
Eructo.
Despliegue de humor… ja ja ja… tronchante… delirante… ¡qué ingenio!

No soporto a Torrente. Me da igual la I, la II o la III. De hecho es que no aguanto a Santiago Segura. Cuando a alguien muy mediocre se le dispara el ego… malo malo… sólo se puede aspirar a dos cosas:
a) A presidir la Fundacion Faes.
b) A hacer secuelas de las secuelas, para lo que hay que doblar (o triplicar) el numero de chistes zafios, pedos y eruptos, en lo que me da igual que se llame Torrente, Isidisi, o “Como hacer que todos aquellos quenosuperanundedodefrente pasen por taquilla”.

Aunque ahora que lo pienso las diferencias entre Aznar y Torrente son mínimas. Pero este no es el caso que me ocupa y no quiero divagar…

Me considero plural y librepensador con todo lo que conlleva. Allá cada uno con sus adicciones y sus filias. Si te va el fistfucking… ¡yo encantado! ¿Que flipas metiéndote un calcetín sudado en la boca mientras subes penitentemente el valledeloscaídos? Mira, ¡eso que te llevas! Seguro que mucha competencia no tienes…

Pero lo sí me parece preocupante es que de repente ¾ partes del país rían pseudogracias machistas, racistas y 3 grados más que humillantes. Más aun cuando son críos los que repiten estas chorradas y que a base de repetirlas se creen que son mejores que otros chavales porque no tienen los ojos rasgados o son más blancos.

Que Torrente bate records de taquilla… bueno, también Dj. Syto fue todo un hit… y a las malas; come mierda, porque 100.000.000 de moscas no pueden estar equivocadas.

Al César, lo que es del César... (o memefollo)

Por clamor popular, y es que yo siempre he creído en lo de “al pueblo lo que el pueblo pide” aquí va…

1. ¿Cuál fue el mejor polvo de tu vida?
Aquí, como en muchos otros contextos debo dividir:

-Con un “O”: creo que sin dudar, el primero… porque a la vez que follar, hicimos el amor con la mente, el cuerpo sólo acompañaba. La sensación de descontrol, de “yamecomerélacabezamañana” me volvió loco. Fue un auténtico éxtasis.

-Con una “A”: No sé con quién fue. Me explico; cuarto de baño de Salvation, Troy va a mear, entra una tía (6’5, tampoco era una maravilla) y con todo su morro se me mete delante y me dice que va a mear, le digo que ni de palo, se sube la falda, se baja las bragas y me dice que como lo voy a impedir. Lo impedí ¼ de hora más o menos. Luego la dejé que mease.

-Con un “O” y una “A”: tampoco dudo… el tío de la tele y su (ex?)novia. Fui a una fiesta en el mega ático de ella a tomar una copa . A la 5ª botella de Martini me mandaron a comprar tabaco, cuando subí ya no quedaba nadie. Sólo ellos. 3 días y ½ después llegué a mi casa con la polla y el tabique nasal destrozados…

Para consultar permutaciones de 3 vocales deberéis comprar mi libro.

2. ¿Cuál es el sitio más original dónde has follado?

-Con un “O”: En la cama de los padres de la novia del susodich“o”… ¿Quién dijo escrúpulos?

Con una “A”: En la emisora de la radio donde yo trabajaba por aquel entonces. Era un sábado o domingo de verano y no había nadie en 4 plantas a la redonda. “Reach” de Gloria Estefan sonó tres veces seguidas, sin jingles, indicativos, ni cuñas y ni me enteré.

3. ¿Qué es lo que más te gusta en el momento del folle?

La pérdida total o parcial de conocimiento en el momento clímax. En el momento en que doblas los dedos de los pies y todo, absolutamente todo, se puede ir al carajo que a tí te da lo mismo.

4. ¿Qué es lo que más odias en el momento del folle?

Aquí tengo todo un ranking, porque últimamente estoy un poco “manías” pero creo que lo que más me revienta es que en una posición, digamos “_L_”, me bailen encima. Hay demasiad@ Shakira/Beyoncé suelt@ adicto a mover la cadera sin fin.

5. ¿Qué fantasía sexual te queda por cumplir?
La Niña y el Chueco.

6: ¿Con qué personaje masculino y femenino de la blogosfera te darías un revolcón sin dudar?
Partamos de la idea de que en persona la cosa cambia. Pero…
...la “A” sería Eride… porque creo que formaría parte del sexo entendido como diversión y me gusta divertirme (creo que la frase me ha quedado un poco Paris Hilton, pero la explicación sería básicamente esa)
...en cuanto al “O”, y aunque me joda reconocerlo… Kurt.

'77

El viernes Jimeno, en uno de sus emails desconcertantes y geniales, me envió una serie de reflexiones que si no son originales (que algo me dice que no…) me han hecho pensar muchas cosas… y en algún lugar de mi cerebro, algo hizo click.

En el email me hablaba de gente... La gente que nacimos en el 77 (año arriba, año abajo).

Los que no estuvimos en la Guerra Civil, ni en mayo del 68, ni corrimos delante de los grises, no votamos la Constitución y nuestra memoria histórica comienza con el mundial de fútbol del 82 y Naranjito.

A los que "Cuéntame" nos parece que es una mierda y que hace apología del franquismo.

A los que se nos dice se nos dice que, por no vivir activamente la Transición, no tenemos ideales y resulta que sabemos de política más que nuestros padres y de lo que nunca sabrán nuestros hermanos pequeños y descendientes.

Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a la peonza, las canicas, la goma el rescate, a "churro va" y al pañuelo. Nadie sufrió hernias ni dislocaciones vertebrales. Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y solo volvíamos cuando se encendían las luces de la calle.
A la vez, somos la primera que hemos jugado a videojuegos, hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color. Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.

Se nos ha etiquetado de generación X y hemos tenido que tragarnos bodrios como Historias del Kronen (la película, of course), Al salir de Clase, Melrose place o Sensación de vivir (puede que te gustaran en su momento, vuélvelas a ver, verás que chasco).

Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía (¿dónde estaba Lobatón entonces? Es más, ¿dónde está Lobatón ahora?), con las putadas de la Señorita Rottenmayer; y nuestra primera canción del verano fue "Los Pajaritos" (1981).

Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que si el Madrid era otra vez campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes.

Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo y de pata de elefante; nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga (el mismo por el que ahora pagamos fortunas) y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años.

No tuvimos puertas con protecciones, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños. Andábamos en bicicleta sin casco, ni protectores para rodillas ni codos. Los columpios eran de metal y con esquinas en pico, y jugábamos a "lo que hace la madre hacen los hijos", esto es a ver quien era el mas bestia.

Construíamos nuestros propios "vehículos" (que en mi tierra se llaman goitiberas) con trozos de rodamientos para bajar por las cuestas y sólo entonces descubríamos que nos habíamos olvidado de los frenos. Después de chocar con algún árbol, aprendimos a resolver el problema.

Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerra de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se curaban con mercromina (roja) y unos puntos y al día siguiente todos contentos. La mitad de los compañeros de clase tenía la barbilla rota, algún diente mellado, o alguna pedrada en la cabeza...

Tuvimos peleas y nos partíamos la cara unos a otros y aprendimos a superarlo. Íbamos a clase cargados de libros y cuadernos, todo metido en una mochila que, rara vez, tenía refuerzo para los hombros y, mucho menos, ruedas.


Entramos al colegio cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso, los últimos en hacer BUP, COU y FP. En los recreos, no todos participaban en los equipos. Los que no lo hacían, tuvieron que aprender a lidiar con la decepción.

Ligábamos con las chicas persiguiéndolas para tocarles el culo y jugando a beso, verdad y atrevimiento, no en un chat diciendo :) :D :P

Somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT y a los que no les cuesta un duro echarnos del curro.

Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no hubiéramos vivido nada histórico. Nosotros hemos aprendido lo que era el terrorismo contando chistes de Irene Villa y Ortega Lara, vimos caer el muro de Berlín y a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria.

Gente de nuestra edad fue a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos “OTAN no-bases fuera”, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos de golpe un 11 de septiembre.

Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum, vimos a Perico Delgado anunciar los primeros móviles y ganar el Tour de Francia, antes que Indurain. Creímos que Internet sería un mundo libre. Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema. Quién diría entonces que años más tarde, con España integrada en la UE, aquella niña morena habría de enseñarnos sus vergüenzas (Ruth Gabriel) en películas nominadas a grandes premios de cine.

Los que recordamos a Enrique del Pozo cantando con Ana (Amigo Félix...), los del incomparable "Planeador abajo" de Mazinger Z, los de Ulises 31 y Comando G.
Somos la generación que fuimos al cine a ver las películas de Parchís, y que durante años creímos que el de rojo (como quien dice el de en medio de los Chichos ) era Enrique Búmbury. Los que crecieron escuchando a Europe y a ese grupete de imitadores que les salió, unos tal Bon Jovi. Los de la explosión del Challenger, la cantada de Arkonada, Los mundos de Yupi y las pesetas rubias. Nos emocionamos con “Superman”, “ET” o “En busca del Arca Perdida”.

Comíamos Phosquitos y Tigretones, aunque las “Pantera Rosa” eran lo mejor. Aquello que empezaba por entonces (una cosa llamada Bollycao) no estaba del todo mal, pero no tenía suficiente chocolate. Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto.

Somos la generación del “Tocata”, “La Bola de Cristal” (solo no puedes, con amigos sí), el “Follow Me”, "El coche fantastico", "Oliver y Benjí", "La Abeja Maya",el triposo "Planeta Imaginario", “Los Toreros Muertos”, “La Orquesta Mondragón”, el “abrazafarolas” del butano y el Mississippi de Pepe Navarro con su inimitable Pepelu.
La generación de la quinta del Buitre, de Hugo Sánchez, de Biriukov, Del Corral, Corbalán, Romay y que nos traumatizamos con las muertes de Fernando Martín y Petrovic (¿quién coño juega hoy en el Madrid de baloncesto?).

El 600 era el utilitario normal, el 124 un coche familiar y el 131 una berlina de lujo. Mirando atrás es difícil creer que estemos vivos, porque nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad traseros, sin sillitas especiales y sin air-bag, hacíamos viajes de 10-12h con cinco personas en un 600 o en un Renault 8 y no sufríamos el síndrome de la clase turista.

El 23F nos pareció un buen día porque no hubo clase y ponían dibujos por la tele.

Nuestro grito de guerra fue "Tigres, Leones, todos quieren ser los campeones", "¿cómo están ustedes?" y descubrimos a las mujeres gracias a tirantes de una tal Miriam Díaz Aroca. También la generación que se cansó de la de ver las Mama Ciccio, Cacao Maravillao y las chicas Chin-chin de “Ay, que calor…”

La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial. La última generación que veía a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones. La última generación de las litronas y los porros, (porque lo que se lleva ahora es ponerse hasta el culo de pastillas) y qué coño, la última generación cuerda que ha habido!!

La teoría de los 70 segundos

Yo que pensaba que el GQMF era una de mis freakadas más absurdas, he comprobado en los últimos días que, lejos de serlo, es una práctica bastante común en la población mundial.

En uno de los encuentros interculturales que se dan en Kan Kinder, Amsterdam3.2 nos explicó su teoría de los 70 segundos:
Según él, en Barcelona el intervalo de tiempo medio que pasa entre que ves a un/una tío/a con el/la que compartirías cualquier tipo de intercambio de fluídos es de precisamente 70 segundos. Además de esto, cada 4 minutos ves a alguien capaz de hacerte girar la cabeza.

Él defiende que esta teoría está basada en una variable tiempo/espacio. Esto es; una hora media de la tarde, por una calle céntrica de la ciudad. Y es que no es lo mismo estar a las 7 de la tarde en Portal del Angel que a las 5 de la mañana en Avenida María Cristina.

Amsterdam3.2 incluso tiene un ranking absoluto con los “tiempos” del 90% de las ciudades Europeas, en la que Amsterdam destaca por ser de las ciudades donde más segundos se tarda, mientras que Atenas es la gran sorpresa por ser competencia directa con Barcelona.

Yo me cansé y me harté de intentar rebatir su teoría con fundamentos basados en la probalilidad, la casualidad y la causalidad.

Domingo, calles de tránsito medio, 17:00 de la tarde… la resaca se huele en el ambiente. Pongo rumbo al gimnasio con la ilusa intención de intentar eliminar los excesos de la inauguración de “Angel&Demonio” del viernes. Sujeto interesante número 1 en el cajero de la esquina… 8 segundos… (culpo a la casualidad), cruzo la calle semidesierta y sólo me cruzo con una pareja, ella vuelve a poner el contador a 0 12 segundos después... (culpo a la probabilidad)... y cuando llego 64 segundos más tarde al video-club, me encuentro con Dani ... (intento culpar a la causalidad)...
Qué tal?bien,quehaces?
ibalgimnasio.tomamosuncafe?
bueno,enmicasa?uhmmm,vale…

He logrado ponerme en camino para el gimnasio por segunda vez, dos cafés, un canuto y varios intercambios de fluídos después, me he puesto una gorra y no he levantado la mirada del suelo hasta llegar al vestuario del gimnasio. Por si acaso la teoría de los 70 segundo se vuelve a confirmar...

GQMF

Uno de los problemas de ser Piscis con ascendente Piscis, que lo soy, es tener una imaginación desbordante para cosas más bien poco útiles (por no decir inútiles).

Pero a su vez, en momentos de terrible tedio en reuniones de trabajo, bodas/bautizos/funerales, atascos, fiestas de asistencia obligatoria, etcétera, etcétera… resulta de enorme ayuda; por su capacidad de evasión.

En las últimas semanas he retomado, de los tiempos de Universidad, uno de mis pasatiempos más recurrentes. En aquella época, durante el trayecto de clase al trabajo, clasificaba a cada chica que subía al autobús en “me lo haría con ella” o “no me lo haría con ella”. Me preocupaba que alguna de ellas tuviese poderes para leer mentes, pero durante ese tiempo no me gané ningún bofetón y sí un par de números de teléfono.

El caso es que inconscientemente he recuperado esta forma de gastar el tiempo, sólo que los targets han cambiado, con el cambio propio de la post-adolescencia (porque me niego a llamarlo madurez) y sobre todo con las nuevas técnicas polifónicas.

De modo que hoy, durante un congreso y presa de un aburrimiento pasmoso ante gorgoritos afrancesados y canapés con vino del Penedés, mi mente (libre asociadamente) se ha puesto a clasificar en las “as” que sí y las “as” que no; los “os” que sí, y los que no... de forma que descubro a “Virginie Ledoyen” fumando nerviosamente un Dunhill mientras “Geoffrey Rush” intenta impresionarla con su ingenio. Virginie sí, Geoffrey no.Virginie 1 – Geoffrey 0.

El doble perfecto de “Andrea Casiraghi” come despacio un pastel. Un poco de crema se le queda en el labio superior. Cuando me imagino abalanzándome sobre él como Hannibal Lecter para quitársela, él me mira. Señalo mi labio superior para que se dé cuenta (antes de que yo pierda la compostura), lo capta y me lo agradece con un guiño mientras asiente con la cabeza. Andrea=sí+sí+sí. (Lo que lleva a mi mente a intentar descifrar ¿desde cuando lo hombres se guiñan ojos entre ellos?)

La “hermana pequeña de Carla Bruni” (tiene su misma cara rematada por unos ojos azulcamerondíaz) es parte de la organización y corre de un lado para otro con un walkie. No queda lugar a dudas, va a ser que sí.

Al fondo de todo, el doble de “James Marsden” teclea en su portátil apartado en un rincón y me fijo en su culo. Tiene algo que no me termina de convencer, creo que le faltan hombros para lo alto que es, pero sin duda sería un “sí”. M1 se acerca y me susurra al oído: “Hay un tío con jersey gris en aquel rincón que me pone súper cachonda”.

Me doy cuenta que, después de tanto tiempo, una tía que sabe leer mentes me ha descubierto…

That Cyclone

D&S, una mañana cualquiera de la semana pasada:

Jeckyll me llama y me dice que me quiere ver en su despacho. Cuando llego Rich está sentado en la otra silla. Me transmite una mirada de “te juro que no tengo ni idea de lo que pasa”. Me siento. Me pongo nervioso. Espero.

Jeckyll empieza a hablar ceremoniosamente, celebrando que su voz se oye y se escucha (se le oye mucho más que las pocas veces se le escucha) hasta que llega a la parte importante… : Troy, ayer tu nombre salió en el Comité Ejecutivo. Y créeme que lo que oí no me gusto nada.
Troy traga saliva, y nota como la camisa se le pega al cuerpo. Jeckyll prosigue: El caso es que sabes que éste está siendo un mes con muchos movimientos, gente a la que no se le está renovando, etc…
(¿Dónde cojones quiere llegar si yo no tengo nada que renovar?)
El caso es que Sue (Stylish Sales Big Fish) ha pensado en ti para ocupar la posición de CSM que está vacante.
Troy: ¿En serio!?
Jeckyll a 2,5 de ser Hyde: Pues claro que es en serio. ¿Si no para que te iba a haber llamado?
Troy baila el “baile tonto de Webster” de epidermis para dentro, pero dice: Ufff…
Hyde: El caso es que yo me sentiría muy decepcionado si te marcharas, porque realmente contamos contigo y eres muy importante en este equipo.
(Mi cerebro hace un flashback de jornadas de ver la aguja pequeña del reloj de la oficina pasar 2 veces por las 8.)
Troy: Claro, me hago cargo.
Hyde volviendo a ser Jeckyll: Además creo que tienes mucho más potencial aquí que si te cambiaras.
(Mi cerebro hace un flashback en el cual Hyde chilla y chilla y llama mediocres a las niñas; las pobres M1, M2 y M3)
Troy: Ya, es posible…
Jeckyll: Aunque si lo que quieres es cumplir tus horas sin tener que salir de la oficina, bien, eso es otra cosa. Porque en lo referente al sueldo no llegaría a los 300€ de diferencia.
(Mi cerebro hace un flashback donde llego a casa de madrugada, con el teléfono de la oficina desviado a mi móvil, el memory stick lleno de información que necesita inmediata atención y conectándome al servidor del correo electrónico de D&S para mandar correos urgentes)
Troy: Es una decisión difícil, ¿Sabes? No te puedo contestar ahora mismo…

Definitivamente lo de Jeckyll/Hyde es esquizofrenia, no hay duda. Sólo que no me quedaré a ver si se le pasa…

·endos

Ley·endo:
·Emails inesperados de gente que me cuentan sus cosas a la que vez que mandan energía positiva. Gracias a todos.
·“Sex” el libro/álbum de fotos de Madonna que MAD recuperó hace unos días de una estantería de Kan Kinder y que pulula a sus anchas por casa.

Vi·endo:
·“Music from South India”, el documental que le ha costado a Oddie sangre, sudor y lágrimas y ha provocado en mí risas y nudos en el estómago a partes iguales.
·Disfrutando la 3ª temporada “Queer as Folk”, y la cuarta de “Sex and the City”. Aunque echo de menos “Lost”.
·“Jaws”, mítica película que como leit motiv del Festival de Internacional de Cine de Catalunya, nos hemos visto obligados a disfrutar pre·cena inauguración del Festival.
·“The Crow”, Llevaba años detrás de esta película. Había visto secuelas en el FNAC miles de veces, pero la original, la de Brandon Lee estaba descatalogada. La encontré y la hice mía.
·“Must love dogs”, Diane Lane es uno de mis fetiches. ¿Está mayor? Lo sé. ¿No ha hecho una película destacable en toda su carrera? También lo sé. Pero me flipa. Es como Cecilia Roth pero en americana. ¿La película? Sin más, pero pasé un par de horas en las que me olvidé de todo. Y tengo que reconocerlo, disfruto como una maruja con estas películas.
·La película petarda donde las haya de “La Primera” del domingo, comentada por teléfono en tiempo real con LaNiña.

Sali·endo:
·Fiesta “Private” (sí la del porno, sí) el viernes en Galería. Gente muy guapa, pero con muy pocas ganas de divertirse… en cuanto vi (o me vio) quién debía ver, salí disparado a la reinauguración de Pachá. Aun así no remonté la noche y me fui pronto a casa.
·Viktor, el novio de Mr. Titus montaba una fiesta con sus 20 mejores amigos de la escena posh/indie que se llamaba “Ciao Lorenzo”. Algunas risas, muchos mojitos, varios abrazos de gente que se enteró de la razón de las ojeras que tengo… una reunión de amigos con pretensión de fiesta, pero que mereció la pena, sin duda. Después por presión social popular fuimos a Salvation, que es como el Ikea del sexo; no sé salir con las manos vacías.

Adquiri·endo:
·Camiseta básica blanca de G·Star en Spike
·Calzoncillos de Dolce & Gabbana también en Spike
·100 velas de pastilla en Natura
·“The Crow” y “The Million Dollar Hotel” en FNAC

Comi·endo:
·Jabugo a borbotones en “Besiberri”, el sitio que nos recomendó Mr. Rayght.
·Pasta Troy Style (que para haberla hecho yo no estaba tan mal)
·Merienda en "Cacao Sampaka".
·Risotto con salsa de setas en "Porquesí”
·Un menú de bocata Normando en Pans&Co.
·Pad Thai en la terraza de Kan Kinder con Karl , haciendo update de lo que ha pasado o está por pasar.

Weakness

Al llegar al trabajo esta mañana, el Prosegur Mullet de la entrada me ha dado un sobre, un poco más grande que el tamaño cuartilla, al que no he hecho demasiado caso por dos razones: por lo dormido que estaba a las 7:30 de la mañana y porque suponía que sería un dvd más que ver, comentar, repartir y bla bla bla.

Un café y dos croissants después he llegado a mi mesa, he dejado todo lo que llevaba cargado y acumulado desde la entrada de D&S y el sobre ha hecho que la torre de cosas-papeles-libros se desestabilizara y cayera hacia un lado. Era el plan perfecto del sobre para emerger de una vez y que le prestase atención.

Un café y dos croissants después suelo empezar a despertarme, y de repente algo de la letra en la que estaba escrita la dirección se me ha hecho familiar. Me ha recordado a noches de Coca-cola y toneladas de sandwich de jamón y queso hechos por Maternal estudiando Historia del Arte con Oddie Jr. de sus mismos apuntes fotocopiados.

Dentro del sobre; dos cd’s, un dvd y una carta fechada el 15 de septiembre:

“Hola amigo! Que tal estás? Ayer leí tu email y me hizo tanta ilusión como cuando nos encontramos en el Aste Nagusia después de casi 2 años desde la boda de mi hermano.
Y hablando de él, en este sobre (espero que debidamente protegido) te envío el testimonio de Oddie en India. Algunas imágenes te tocan el corazón, otras la conciencia, pero todas hacen que no te sientas indiferente. Creo que mi hermano tiene especial talento para recoger el lenguaje universal en pocas palabras o en imágenes rozando lo poético. Mis padres siguen sin entenderle, pero respetan sus decisiones, lo que ya es un paso. Mi madre a menudo pregunta por tí. Creo que lo que le dijiste la noche de la boda lo lleva a grabado a fuego (si supiese lo puesto que ibas aquella noche!) y desde entonces ve lo de Oddie como lo que es; una gran historia de amor.

Por mi mente también campas libremente de vez en cuando. Recuerdo que la primera vez que hablamos en uno con el otro, hace unos 9 años, me recomendaste un grupo del que yo no había oído hablar. Se llamaban Foo Fighters, y al de un par de meses me llevaste a un concierto suyo porque tenías entradas de sobra. Y por eso quería tener un detalle contigo devolviéndote ESE concierto en Cd. Lo he conseguido de la forma más absurda pero he creído que te haría ilusión. Igual que a mí me la hizo encontrarlo. Tus y mis aplausos también están ahí… desde hace 9 años.

Bueno campeón, espero poder verte pronto y hablar. Hablar mucho. Sin prisas, vale?

Mil abrazos,

Oddie Jr.”

Puede que sea un nenaza. Puede que esté hipersensibilizado. Pero cuando he terminado la carta, y aprovenchando que todavía no había nadie en la oficina, me he puesto a llorar como un crío.