Cooltura alcohólica

Debía tener unos 14 o 15 años cuando llegué a casa totalmente emponzoñado. Mi madre, como es natural, me pilló. No dijo nada. Calló. Y todos sabemos que eso en los padres es el peor de los síntomas.
El caso es que a partir de ese momento el círculo de confianza en el que yo me movía se fue estrechando y asfixiando poco a poco, en horarios, en salidas y en pasar noches fuera. El agobio hizo que un día explotara, y como única respuesta solo recibí un “para saber beber hay que saber mear, y esto es aplicable a este caso también”. Lo entendí, y desde entonces no volví a beber (o al menos, no de la misma forma)

Ahora calculo que llevo unas 48 horas sumergido en los brebajes de Baco, interrumpidas solo para dormir(la), y durante este tiempo he hablado varias veces con mi madre para intentar coincidir mañana en las bodegas de Marqués de Riscal (donde llegaré, permaneceré y desde las que partiré parcial o totalmente borracho). Desde su punto de vista es cultura de enología, mientras yo veo si acaso “ccuullttuurraa ddee eennoollooggíía” con letras cursivas y dobles.


Esta tarde Maternal se ha dado cuenta de mi “alegría”; y mientras estudiaba la posibilidad de comer juntos en Elciego, rodeados de Frank Ghery, me ha dicho… “hijo, ya sabes lo que hay que hacer para poder beber, ¿verdad?”

“Dinero para hacerlo y dejar algo para un taxi, Ama…”