El Exorcismo de Selby Rose

Me obligo a pensar que no soy supersticioso. No hablo ya de supercherías de horóscopo, gatos negros o espejos rotos; si no de canales de energía, biorritmos y karmas.

Y es que es la única explicación que surge cuando intento explicarme porqué en los 2 últimos meses todo ha confluido de una u otra manera para que terminara volviendo (como los asesinos cutres de películas de Antena 3) a sitios que previamente había visitado con Selby.

Y no. Nada de pensar que Selby es un fantasma que me persigue. O que no puedo olvidarme de él. Nada de eso, ni nada que ver. Pero ese recurso tan hollywoodiano de tener flashbacks tenebrosos de situaciones y conversaciones que mis neuronas ni siquiera se planteaban recordar, ha sido bastante inquietante. Una especie de regresión hardcore. Lo dicho, tenebroso e inquietante.

Pero me ha venido bien sacudir un poco de agua bendita por aquí y por allí para borrar recuerdos innecesarios y hacer un poco de hueco en mi disco duro (que falta le hace a mi alzheimer).

En cambio, creo que Selby ha echado mano del candomblé o algo peor para que me sea física y etílicamente imposible el sexo en estos sitios. Si no es imposible explicar que en las ciudades con más prácticas sodomitas del continente, y en períodos claramente favorables para el rito del cortejo con "apareamiento" como final feliz, no se haya presentado la oportunidad (dentro de unos baremos de calidad, clarostá).

Definitivamente no soy supersticioso. Sobre todo porque trae muy mala suerte.