Costrumbres vascas alternativas a la siesta

Para que veáis lo bien que lo hemos pasado Sanzio y yo de vacaciones...

Sanzio es el que menos se tira, pero para ser la primera vez no está nada mal, ¿Eh? ¡Si casi parece vasco!

*Ni qué decir tiene que aunque Sanzio y yo los tenemos bien puestos; no estamos tan locos.

19-26

Abro los ojos
Huele a café
Por la ventana entra el sol que llega justo hasta donde están mis pies.
En mi cabeza suena “Beat goes on”, y aunque única razón posible para que exista esta canción sea un anuncio de compresas... me pone de buen humor.

Sanzio ya ha hecho su maleta y está a medias con la mía.

Uhmmm… vacaciones…

La Rosa de España

Hace años que escribí por primera vez sobre ese esperpento conocido en su escalera como “la histérica del 5º”, entre los hijos de sus amigas como “la que se pinta como un travestí” y políticamente como Rosa Díez.

Escribí un artículo que me había pedido CousinI para el periódico en el que trabajaba. Era la época en que Ana Rosa había puesto de moda los negros: y yo lo era de mi prima.

Rosa en aquella época acababa de ser nominada y expulsada del Gobierno Vasco; y estaba revotada. Su gestión como Consejera de Turismo no había sido mala. Es más, después de los patanes que la habían precedido en la era pre-Guggenheim, el “Ven y cuéntalo” había sido efectista.

El caso es que, como todo el mundo sabe (menos ella), no se debe morder la mano que te da de comer. Un Lehendakari siempre será más jefe que una consejera de 2ª regional, y en según qué ámbitos eso no se debe pone en duda. Mucho menos aun cuando formas parte de un gobierno en coalición y tú eres una actriz (extra) invitada.

Después de creerse la Juana de Arco del socialismo estaba en la calle y echaba pestes de todo y de todos. Pregonando a todos los que la quisieran escuchar (que tampoco fueron tantos) que los nacionalistas eran el demonio y que España era una grande y libre.

A sus compañeros de partido, que por aquel entonces jugaban mucho con las palabras “Euskadi”, “somos” y “nación” tampoco les hizo demasiada gracia el giro a la derecha que se estaba dando. Pero contenta con haber sido arrinconada en varios congresos internos del PSE y, aun sabiendo que despertaba más ascos que simpatías, decidió competir con ZP, Bono y Matilde Fernández por la Secretaría General del PSOE. Quedó última.

Se volvió a encabronar y empezó a montar otro (y aun más lamentable) espectáculo y consiguió que le dieran un “patapúm parriba” y mandarla a Europa donde no se le oiría hablar.

Por fin un poco de paz, debieron pensar.

Qué equivocados estaban… la que es follonera lo es hasta la muerte; y si no se es follonera socialista se es follonera del pepé, y si no te quieren ni en un sitio ni en otro, te montas tu propio partido y te quedas tan ancha. Máxime cuando tú único programa electoral se resume en un escueto “Odio el nacionalismo y odio a los nacionalistas”.

Rosa Díez, para ella misma “Rosa 10”, intentará acaparar portadas en los próximos 4 años como lo ha hecho en los últimos 55. Si no es por ETA, será por ZP, sino por Ibarretxe, y si no por ella y por todos sus compañeros.

Bienvenida al circo de la política, Rosa. Demuéstrale al mundo lo que vales. Pero sobre todo no dejes patente que eres la menos lista de los payasos.

'Cartas a un joven español'

Apreciado Sr. Rajoy:

Allá donde vaya y por donde quiera que me pasee sólo se habla de sondeos, votos, representación, satisfacción, reto y decepción.

No sé si estoy más harto de la resaca electoral o de la resaca (Pr)Eurotelevisiva. Porque todo tiene su sentido dentro de un orden, pero llegados a este punto echo de menos algo superficial y vulgar… algo tonto que hayamos visto ya…

El único hecho que me hace que siga rebuscando entre la prensa digital es ver la noticia de que te han dimitido. O que te has despedido a ti mismo. O lo que sea que te aleje de la política y te acerque a Paco y seáis felices. Lejos y felices.
Seguro que Elvira y las niñas también serán más felices sin la presión mediática. Y se podrán abrazar a Ángel y fundar el “Foro de las Familias Recicladas”.

Pero la maldita noticia no llega. Como mucho hay dobles lecturas de si tu última palabra (en el cutre-escenario que te montaron) era un “adiós” o EL adiós.

Ni el mismo PP cree en tu figura como cabeza. Muestra es que ayer estabais todos juntitos en la planta 7, menos Acebes y Zaplana que afilaban las guadañas analizaban los escrutinios desde una sala aparte.
El conglomerado de niño-botellonero-con-abuela que agitaba pancartas y banderas españolas tampoco es que se lo creyera mucho; y que a mí más bien me recordaban al un banco de tiburones esperando a que les cayera la carnaza. Mariano; nunca te fíes de gente que ha ido a jalearte: "¡Mariano, quédate!", "¡Mariano, tranquilo, el pueblo está contigo!" cuando tú nunca has dicho que te fueras a ir.

El caso es que hay un montón de gente en ascuas Mariano. Por favor; sácanos de este sin vivir.

Y dimite ya.

Atentamente,

Troy

Sobran las palabras

Tornillos

Desde que Mr. Rayght trabaja para esa especie de Zara que preside Bernard Arnault casi no le veo.

Vive en un estado aeroportuario casi-permanente. Y cuando digo permanente; me refiero a que lleva más horas de vuelo que Kurt, LaRana y yo juntos.

Que no le vea no significa que no estemos al mismo nivel comunicativo de siempre. Intercambiamos docenas de emails y conversaciones por sms desde sus aviones AirFrance (que permiten el smseo) de una gran calidad literaria. Si transcendieran a la luz pública, ríanse ustedes de los Saramagos de mundo. Hasta Sanchez-Dragó saldría en televisión para decir que nos odia incluso más que a Zapatero.

Al principio lo hacía más por seguirle el juego que por otra cosa. Imaginaba un Mr. Rayght taciturno cruzando el Pont Neuf de regreso a una habitación de hotel vacía. Pero poco a poco me he ido enganchando a la vorágine de surrealismo que rodea y de la que él mismo se ríe.

Hay algo absurdo en recibir un sms a las 23:00 que reza: “EMERGENCIA: Marc (Jacobs) acaba de perder un tornillo”. Y responder: “Preguntémosle a Winona”.

Y algo delirante en recibir la mañana siguiente una llamada de un Mr. Rayght comatoso de sueño. Y explicarte que lo que tenía su gracia a medianoche, no tenía tanta 2 horas más tarde, porque lo que Jacobs había perdido eran los tornillos que fijan las argollas de uno de esos bolsos que se ven en los desfiles, que no sale a la venta, y que todo el mundo se pregunta donde termina, y que estaba destinado a ser el regalo de cumpleaños de mi madre.

Estoy de acuerdo en que un desfile con bolsos que se descuelgan puede quedar raro, pero una madre con un bolso cuyas argollas no se sujetan…. amigo, eso sí es una catástrofe como para que Mr. Raygth pierda sueño (y encuentre tornillos).

El findesemanismo del pasado, del presente y del futuro

El findesemana pasado fue tenso. Y con tenso me refiero a esa situación en la que decides dejar de hablar a ningún otro ser humano porque lo único que sabes que sucederá si abres la boca es que, como le pasa a Alanis Morrissette en Dogma, el mundo tal y como lo conocemos, dejaría de existir.
Broinlaw (el hermano de Sanzio) llegó el viernes porque tenía algo que hacer el lunes, pero por el camino decidió improvisar y cambiar los planes que Sanzio y yo habíamos hecho. Si los cuñados, ya de por sí, tienden a ser molestos, que tengas cambiar de planes por ellos es irritante. Pero si un cuñado (y especialmente este) te hace cambiar de planes, y de restaurante, el día de tu cumpleaños… el asunto toma dimensiones que solo la escala Ritchter es capaz de medir. El sábado no mejoró demasiado la cosa. Pero el domingo, con la lluvia, la peli de Bardem y el Oscar de Bardem… hizo que el lunes no me sintiera como el pringado que (segurantemente soy y que) sonríe mientras dice: “No pasa nada cariño; es tú hermano y sólo viene una vez… al mes...”.

Este findesemana, por el contrario, ha sido formidable y esto es lo que tiene de bueno creer en el karma y en el “you get what you give”. Bajo el lema "Troy is almost 30" montamos una fiesta -cuchipanda -borrachera -timbadepóker -todoscontratodos en El Cangrejo que, lejos de reunir a los-de-siempre, hizo una curiosa mezcolanza de gente de variopintos orígenes cuyo único nexo en común soy yo, o a lo sumo el tándem Sanzio-Troy.
Empecé el sábado varios cientos de euros más pobre después del viernes y terminé el sábado varios cientos (aun) más pobre después de hacer algunas compras muy necesarias según yo y bastante prescindibles según Sanzio. Comida basura, cocacolas y american express. ¿Quién dijo que el american-way-of-life había muerto como concepto?
El domingo, para compensar: buena comida, buenos amigos, buenos vinos y buen papeleo final.

El findesemana futuro…
El findesemana futuro… tienes un compromiso. No lo olvides.