Star System

El otro día tomando un café, me contaba uno de los tíos de seguridad que hay en el sitio donde trabajo (un policía nacional retirado) que cuando Madonna estuvo en Barcelona en el 90, durante el Blond Ambition Tour, salió a hacer footing nada mas y nada menos que por la Rambla. No se me ocurre un sitio peor. Ya me estresa el overbooking de guiris que sufren las baldosas de esta calle siendo anónimo, con que imagina lo que puede ser si eres la Ambición Rubia…

Estaba alojada en Le Meridien con su séquito entre los que se encontraba una doble. Recordé haber leído en su día el tema de la doble pero mi perturbada mente había comprimido este recuerdo en un intento de desfragmentación de mi memoria ram. El plan consistía en mandar a la doble con gafas de sol (las Lennon Style horrorosas que se llevaban entonces) y una gorra en un Mercedes para que toda la prensa lo siguiera mientras ella salía escondiendo su 1’54 m entre varios gorilas.

En aquella época pre-yoga y pre-kabbalah, me comentaba la misma persona, que lo mismo dilapidaba una fortuna en Dolce & Gabbana (antes de que la firma se convirtiese en lo que hoy es, recordemos que corría el año 90) que montaba en cólera por llamadas hechas por algún bailarín a su familia en USA desde su habitación. Me dijo: "Es que estos famosos tienen el cerebro podrido".

Yo tengo un problema y es que soy demasiado empático. Me gusta analizar las situaciones desde todos los puntos de vista que se me ocurren y en este caso, más fácilmente que en otros, me di cuenta de que el comportamiento en cuestión tampoco era tan raro. Yo mismo soy capaz de agotar mis recursos económicos con la misma facilidad que me cabrea hasta el infinito (y más allá) que me cojan algo sin permiso. De manías estamos todos llenos.

Lo que sucede con esta clase de gente (a los famosos clase A me refiero) es que se les diviniza. No solo sus seguidores/fans/llámalocomoquieras, si no la gente que les rodea, de hecho sus mismos familiares forman una aureola de misticismo alrededor de ell@s que ni Santa Teresa de Jesús.

Por mi trabajo tengo el dudoso privilegio de poder comprobarlo "in-situ". Lo he visto con los Rolling Stones, con Bruce Springsteen, con Halle Berry, Drew Barrymore y un sinfín mas… El caso es que realmente estas personas son super sencillas! Son como todo el mundo, beben, se mean y no encuentran ningún baño (Gwyneth Palthrow), se les escapa un pequeño erupto hablando y se mueren de la vergüenza (Halle Berry), les coges a los niños en brazos para que puedan firmar un autógrafo (Dolores O’Riordan), tienen que saltar porque no se les ve en un ascensor lleno de gente y tu crees que la has perdido (Kylie Minogue es tamaño Barbie), etc, etc, etc... Se ríen contigo lo mismo que con los chistes privados, exclusivos y selectos de su camarilla.

Pero es ésta misma la que no deja (o intenta no dejar) que esto se vea… no sea que se les desmitifique. Como conseguirlo??? Muy fácil y por email o fax: Por favor asegúrense de que Mariah Carey tiene tanto en su camerino, en la habitación del hotel y en el coche que la lleve un ramo de 36 rosas blancas, 5 botellas de zumo de arándano, 5 botellas de agua sin gas, bolsas de gominolas de varios sabores bajas en calorías y sin azúcar y un espejo de cuerpo entero (en el coche también? Que tipo de coches creen que hay en este país? De caballos?) Al final, todo se queda sin tocar. Ella no lo exige. Lo exigen en su nombre. Mark Knopfler llego a preguntar a ver quien había pedido que se llenase su habitación con tanto “so silly stuff”

Por otra parte debo reconocer que hay otros, los menos abundantes, que si ejercen de famosos. Léase Pierce Brosnan, Phil Collins o Whitney Houston, que ha sido la ultima en añadirse al grupo. Son los típicos casos de estrella venida a menos que se dedica a hacer anuncios de cava porque le jubilan como agente 007 o mini conciertos privados para multinacionales (en el caso de la Houston una empresa automovilística japonesa). Se quejan por el clima, la comida, si hay Coca-cola porque no hay Pepsi, y si no al revés, por la mañana, por la tarde, se pasean por los bares de los hoteles con el objetivo de que la gente les reconozca y poder llamar a seguridad diciendo que se les acosa… Desde el rodaje del anuncio de Freixenet no puedo ver una película de Brosnan (y mira que me caía simpático antes de conocerle) y mi sistema nervioso amenaza con un tremendo colapso si oigo una vez mas el "ail olgüeis lofyu".

La Arena de los Relojes

Son las 18:07 de la tarde y por el tiempo que llevo aquí he podido ver la nieve derretirse en los montes.

De hecho creo que en la pista no queda ninguno de los aviones que había cuando he llegado. Con lo que he visto aterrizar a todos los que están ahora mismo esperando al resto de los pasajeros.

Me hace incluso gracia, maldita gracia, pero gracia al fin y al cabo que haya gente que salía más tarde que yo, que no solo han salido sino que habrán llegado ya a sus destinos y puede que incluso a sus casas y/u oficinas. Mientras, disfruto de una puesta de sol realmente bonita entre montes de Bizkaia (hubo un día en que me supe cada uno de ellos)

La culpa es en principio de las condiciones meteorológicas adversas (Alaska no lo pudo haber dicho mejor) que han obligado a cerrar Barajas y Charles de Gaulle, y esto ha provocado desvíos al Prat.

Me ha llamado Alexis, que ahora vive en París y se dedica a "eso de la moda" que diría Maternal en Plan Chus, que está tirado en Heathrow (por lo del Charles de Gaulle) y además de saludarme, ha aprovechado para invitarme a los desfiles de la semana que viene (se ha olvidado otra vez de mi cumpleaños, así que preveo un mega email de disculpas en próximos días) y pedirme el teléfono de Ndk ya que no sabe si se tendrá que quedar a pasar la noche en Londres o no.

Yo me lo he tomado con mucha filosofía. He disfrutado incluso el sándwich vegetal prefabricado en un momento impreciso entre ayer a la noche y esta mañana a juzgar por la textura del pan y una coca-cola de máquina; esto es, agua con burbujas y colorantes y acidulantes disueltos en ella. (Lo que se merece un post a parte; ¿éste brebaje puede ser considerado realmente coca-cola?)

¡¡¡Bien!!! ¡¡¡Veo llegar al avión que me tiene que llevar!!! Lo que tampoco significa garantiza que salgamos ya, por supuesto…

Si Peter Pan viniera...

Por fin he podido recuperar algo de sueño. Pero aun así, me he pasado casi toda la noche con pesadillas.

Ayer, mientras seguía en Plan Feeling Judas me llamó Patán para ver si le acompañaba a rescatar a Pitu. Me lo planteó tan rápido y tentador que tuve que decir que sí, por supuesto… suena excitante: rescatar a alguien… ¿de qué o de quién? ¿Irán las fuerzas especiales? ¿Qué tipo de rescate será? ¿Habrá daño colateral?

Entonces, cuando me monté en el coche tipo Starsky & Hutch, me di cuenta de lo impresionantemente impresionable que soy porque lo que le había pasado es que se había quedado sin gasolina en Ermua (famoso pueblecito tristemente conocido por su espíritu) y se había dejado la cartera en casa. Pero como la mañana en MaternalHome se limitaría a fustigarme por lo de Tuck, al final no fue tan mala idea.

Nieve, mucha nieve, mucha más nieve, muchísima más nieve… aquello parecía Laponia!!! Y nosotros que no somos más que niños post-adolescentes enfundados en trajes caros con corbatas no pudimos resistir la tentación. Nos declaramos una formal Guerra Preventiva a orillas de la autopista a hostiazo limpio. Creo que hacia tiempo que no había hecho el payaso de una forma más pueril y gamberra. Y comprobé que el mismo día de mi cumpleaños, me quité 10 años de encima.

¡Soy un niño nuevo!

Por la tarde vi una película tonta sobre una niña y su canguro-hijadeestrelladelrocksinpastaydesesperada, y me fui a tomar algo con mi ex, que estaba guapísima y me llevo a tomar un zumo de fresa (¡!) a un sitio nuevo super chulo que se llama Soho. Me puse un poco nervioso porque un par de veces nos quedamos sin saber de que hablar (y me sentí fatal) pero es que mi teléfono no paraba de interrumpir los temas y luego retomar algunos ya no tenía sentido.
Después me llamaron mis amigos (de toda la vida), se vinieron también y ahí empezó una de esas conversaciones utópicas que me gustan taaaaanto sobre la vida, el trabajo, el futuro… que duró hasta las tantas.

Me di cuenta de que todos éramos niños con cuenta corriente… y me encantó…

Ojos Que Te Acechan

Hoy me he despertado fatal. Peor… Que hay peor que fatal?? Horrible. Rematadamente mal.

Cumplir años creo que no me sienta del todo bien. Además llevo una semana en la que mi dinero es rociado por las tiendas y restaurantes a borbotones, emulando a los bomberos del Windsor pero en versión capitalista radical. Y por si fuera poco...

El sábado había quedado con mis amigos para ir a cenar y tomar algo mientras veíamos el partido Athletic – Real Madrid (oeee, oeee, oeee, oeeeeeeeeee) pero como estaba falto de sueño decidí "tumbarme" un ratito antes. Bien, para cuando me desperté había acabado la peli que estaba viendo (Kill Bill Vol.1 por 3ª vez) había empezado el 1er tiempo del partido, había acabado, empezado el 2º tiempo, el Real Madrid había sido vapuleado, humillado, mancillado, el Athletic (grande, grandísimo) consiguió que se hiciese la ola en el Camp Nou, hubo debates, acabaron los debates... Y entonces, y solo entonces, me desperté. 21 llamadas perdidas en mi móvil además del 2-0 de rigor (mortis) como resultado.

Llamé, me disculpé y cogí un taxi rumbo a casa de Jim. Quería darle a su novia un bolso super chulo de Paul Frank que había traído del último viaje. Tomamos un tequila y dos vodkas, me dieron unos calzoncillos que habían comprado pensando en mí (ufff, el horror plasmado en tela) y salimos en taxi escopeteados.

Nos vimos mas o menos los de siempre con alguna baja involuntaria (tipo "mañana como con mis suegros", sic.) pero fue divertido… con muchas risas y mucho alcohol. Y es lo que tiene el alcohol, que afloja las lenguas a marchas forzadas y la novia de Tuck me confesó tener unos celos horrorosos de su novio y de… mí!!! (Sigo sin dar crédito a lo que escucharon mis oídos aquella noche, y más cuando ellos dos no tienen ni idea de mi bi-lingüismo, ni de mi bi-cefalia, ni de mi bi… lirrubina!) El caso es que el vinculo que nos une a Tuck y a mí / a Jim y a mi ha levantado ampollas en sus respectivas. (Un tanto a favor de mi Ego, pero con sabor amargo en el nombre de la amistad)

Como siempre en esta clase de confesiones de alcoholismo supremo conllevan muchos abrazos, alguna lágrima, y en este caso algún piquito. Un pico llevó a otro y nos empezamos a comer la boca con Tuck delante. En un momento de auto-dominio ejemplar él me dijo: Y ahora que hago, ¿irme y dejaros solos?

En ese momento se me partió el corazón. Intenté hablar con él (que no estaba por la labor) le dijo a su novia que se iba para casa y se fueron. El resto de mis amigos no hicieron ningún comentario al respecto el resto de la noche, y se lo agradecí.

El domingo llamé a Tuck 4 veces y logre que a la 5ª me respondiera. Hablamos como si no hubiese pasado nada y quedamos para tomar algo en La Triangu. Pero el mal tiempo lo impidió. Empleé el resto de la tarde en dormitar y ver la tele.

El lunes fui a una tienda de discos en busca del álbum de Antony & the Johnsons, pero no hay ni rastro de ellos, desayuné con Patán y Pitu en La Cava (como en los viejos tiempos) y quedé más tarde con Asier para comer. Al final fuimos todos al Buda d’jade a reírnos y disfrutar del sushi que hacen… más tarde ventilé más cientos de euros en una camisa para calmar la angustia del cumpleaños y sobre todo de lo de Tuck, y nos fuimos a tomar un café. Ahí apareció él. Con su sonrisa de niño travieso y actitud conciliadora como si no hubiese pasado nada. Cruelmente encantador.

Hablamos, me dijo que le dolía por su novia, no por mí, que sabía que no había mala intención por mi parte y que fue culpa del alcohol (lo que me lo ponía aun más difícil). Recogimos y nos fuimos cada uno a nuestra casa. De camino paré en la Clínica San Sebastián para que me hiciesen una radiografía del hombro, que me había vuelto a doler al cuadrado y me dijeron que era muscular, que reposara y que no forzara, con lo que me quedé algo más tranquilo.

Pero he pasado una noche de pena entre el hombro y el "feeling Judas". Su novia me dice que tiene celos de mí por la relación que tengo con Tuck y solo se nos ocurre enrollarnos…

En que cojones estaba pensando!!!!!!!!!

El Buen Hijo

Mi avión aterrizó ayer en Usoa francamente puntual, a las 16:10 clavaditas después de un vuelo que prometía estar lleno de reparadores sueños y que gracias a los dos niños que tenía a mis lados (totalmente flanqueado) cambie por un Mortal Kombat dialéctico (conmigo en medio) sobre si Shakira esta o no más buena que Paulina Rubio.

La que no fue tan puntual fue Maternal que (en Plan Chus) estuvo discutiendo con un policía municipal 20 minutos del cómo y el porqué no puede aparcar una persona normal en el sitio de minusválidos y quedarse esperando dentro del coche. Ella argumentaba que es un problema de maximización de espacio, y que si algún impedido llegaba, ella muy gustosamente movería el coche. Al final, como siempre, ganó Maternal. Como acababa de llegar y debo reconocer que un poco de razón no le faltaba, no me enfadé mucho con ella.

El que sí estaba tremendamente indignado conmigo era Fito. Cuando llegué al coche y le fui a acariciar me giró la cabeza y paso de mí. Estoy acostumbrado a estos arranques de "personalización" de mi perro y siempre cuando llego me castiga la primera hora sin hacerme caso. Lleva fatal mis idas y venidas. Pero como es calcado a mí, después se ablanda y no para de jugar y dar la paliza…

Nos montamos en el coche y le dije a Maternal que me acercase al centro porque tenía que recoger algo en una tienda super exclusiva y que luego, si quería, me dejase en casa que tenía que dormir un poco (sólo había dormido un total de 3 horas y a intervalos).

Llegamos por fin a Mercedes de Miguel y le dije a la dependienta lo que buscaba (para Maternal, obviamente) mientras mi madre miraba los expositores y no se enteraba de nada. Cuando al fin se enteró de que iba el rollo me pego una bronca horrorosa de que debía haberle avisado que íbamos de compras (en Plan Glenn).
Y es que para Maternal hay un look "ir-a-buscar-a-hijo-al-aeropuerto" que es incompatible con el look "ir-de-compras".

La dependienta intentaba disimular lo mejor que podía, pero no podía disimular auténticas carcajadas. Es algo que me encanta de la gente que trabaja en tiendas super exclusivas en Bilbao (y que no pasa en Barcelona), que son como muy auténticos e hiper simpáticos, sin perder el glamour eso si… (una vez, una tarde de compras y risas terminé cerrando Calvin Klein y tomándome un café con la encargada, que se empeñaba en decirme que me tenía que presentar a un amigo suyo gay, mientras yo no paraba de tirarle los trastos a ella…)

Pero volviendo al tema; el cumpleaños de Maternal había sido ya y como le debía el regalo, se me ocurrió que una blusa sería genial, pero el problema es que la que yo tenía en mente es de la colección del próximo invierno… así que consistía mirar qué era lo más similar. Al final vi/vimos una chaqueta muy chula y sobre todo muy-mi-madre. Decidido. Esta. Y aquí fue cuando la dependienta, que ya nos llamaba a cada uno por nuestros nombres y parecíamos íntimos, en un despliegue de medios sin precedente, sacó la falda. Hasta entonces la chaqueta era una verdad universal, pero la falda era la teoría de la creación y la evolución todo en uno. Separarlas hubiese sido como separar a Vaca de Pollo, a Epi de Blas, a Zipi de Zape, a Batman de Robin (uhmmm).

Así que varios cientos de euros más pobre, salí con la madre más consumistamente satisfecha que uno pueda tener. Tanto que quiso ampliar mi colección de Custo hasta el infinito, pero yo, en un inusual comportamiento en mí, me negué… Me daré cabezazos contra el escaparate en calle Ferrán en cuanto vuelva a Barcelona, pero en ese momento me pareció lo más sensato.

Llueve como sólo lo sabe hacer en Bilbao… y me he dado cuenta que de un modo inconsciente, lo echaba de menos.

Todo sobre Maternal

Por fín tengo días libres para disfrutar de no hacer nada!!! Y he decidido irme al Maternal hogar.

Maternal cocina muy rico, Maternal limpia, Maternal friega, Maternal cose, Maternal plancha, Maternal me manda sacar a la calle a ese gran sabio del mundo que se llama Fito (y que merece un capítulo aparte) cuando llego borracho perdido a las 11:00 am, y... ya he dicho que Maternal cocina muy rico??? Temiendo incurrir en un delito de explotación de madre, debo alegar en mi defensa que lo hago por ella… sólo ejerce de Maternal 4 días al mes y cancela compromisos, cenas, reuniones, vamos, lo que haga falta!!!. Así que no me cuesta dejarme cuidar y mimar (lo hago por ella!!!).

Estoy muy a favor de las angulas, de los chuletones con hueso, de las montañas de patatas fritas cortaditas una a una por amorosas manos, de los pimientos del baserri (caserío) de Julitxu, del zumo de naranjas recién exprimidas por la mañana, del colacao con leche de vaca (que casi lo tienes que masticar en vez de beber) y sobre todo ese gran invento que es la tortilla!

Nunca lo he contado en público (y jamás lo reconoceré) pero cuando era muy pequeño (un enano que balbucía con todo con la zeta) era muy inocente, que entonces se llevaba… de los que se tapaban los ojos y creían que no les veían, Aita me contó que la tortilla se la había inventado Maternal y que las demás madres se la habían copiado. Fue una de esas bromas que se hacen sin importancia, pero yo me pasé años creyendo que las madres de mis amigos eran unas brujas y me negaba a comer tortilla en sus casas como boicot (muchos años antes de saber lo que significaba la palabra). Cuando me quedaba a cenar en casa de algún amiguito las pobres madres le preguntaban a la mía que qué me gustaba, y mi madre decía que me la tortilla me volvía loco. Las desquiciadas madres de mis amigos se desquiciaban aun más cuando me negaba a abrir la boca. ¿Alguien ha visto alguna vez una muestra de amor más grande en el mundo????

Pero dejando aparte traumas infantiles (para otro post el episodio de pacto tácito entre L.A. y yo por el que yo me comía las yemas de los huevos y L.A. las claras), como no paso apenas tiempo con Maternal, ni incluso cuando estoy en Maternaland, he decidido que el lunes vamos a ir juntos de tiendas. El otro día vi una camisa de Mercedes de Miguel que le va a encantar, así que dilapidaré un sueldo en eso y en darnos un homenaje en Eneperi.
Me encanta el rollo que tiene Maternal desde que no vivo en casa… es como un cruce canalla entre Chus Lampreave y Glenn Close, imagina… un animal social donde los haya (así supe que lo mío es genético), no falta a ningún estreno, a ninguna cena, ni gala (vertiente Glenn)… forma parte de una Fundación de lucha contra la Retinosis Pigmentaria… que qué es?? Ni idea… tuve que mirarlo en internet y explicárselo cuando se hizo socia (vertiente Chus).

Así que por 5 días digo "fins dimecres"a Bcn City (Vueling mediante…)

Where do I begin?

Menos mal que la ropa está seca… y mi casa no se ha incendiado, que si no me convertiría en Troy Windsor (y lo peor es que no queda mal del todo… parece un nombre de Príncipe inglés con probable adicción a los estupefacientes) (Nota mental: No volverse a dejar la estufa encendida al ir a trabajar)

Busco un Marlboro Light… ahora las cerillas… maldición! se me rompe la cerilla y me quemo… es que estoy como en trance… ni estoy despierto ni estoy dormido.
Antes de salir de trabajar me he tomado un café solo por la leyenda urbana que dice que ayuda a quemar grasa en el gym (sigo en pleitos con "1881" por lo que engordan sus turrones). Y la sauna de después me ha aturdido lo suficiente como para tardar 5 minutos aparcando el coche en el garaje pero no lo bastante para poder dormirme…

Día soleado pero criogenizadamente frío en la Ciudad Condal, cierro las persianas… pongo un poco de música en el portátil… suena Mambo Café de los Groove Armada.
Pienso en actualizar pero no se me ocurre ningún post temático. Será porque llevo dos días trabajando y sin poder desconectar del trabajo en casa a base de emails y llamadas de móvil. Y no quiero hablar de trabajo!!!

Tengo un email de La Caixa en el que me invitan a hacerme un seguro de vida con una cuota excepcionalmente baja. Ya quieren matarme? Joder, el martes es mi cumpleaños… debería estar prohibido hacer este tipo de ofertas a gente en el umbral de un cambio de edad… todavía sigo diciendo que tengo 25 (solo porque me cuesta acostumbrarme a que me acerco poco a poco a los 30)

Creo que tengo el hombro izquierdo dislocado, y es que ayer en el gimnasio se me fue un poco, y creí que si forzaba un poquito igual llegaba a Pavel Novotny para el 2006… definitivamente me estoy haciendo viejo…

Leo los comments de los últimos post de mi blog (gracias!) y me río con uno de Anonymous. Leo también la ultima actualización de Kurt (en plan crítico cromático), Would (en plan consumista), Tornado (en plan niño del "Sexto Sentido") Supervago (en plan fan) y Silvana (en plan precioso). Compruebo si alguno de los demás blogs que sigo tiene actualizaciones (estarán ocupados tocándose las narices…)

Me preparo un "Infu Relax" que alguien que pasó por mi casa se ocupó de comprar.

Surte efecto…

Uhmmm, que blandita mi almohada…

Fenómenos…

De repente mientras subía Via Layetana me he sorprendido pensando en los one-hit-wonders que han poblado nuestros oídos. No ya en el mundo, no... si no en el reino de la pandereta. Gente que de repente están en la cresta de la ola y estamos "muy a favor" de ellos y al de nada no sabemos ni cómo se llamaban.

Me estaba acordando y preguntándome a la vez que fue de gente como:
Ambra "lunes, martes…" (aunque a mí gustaba ese single)
Platón "Mía" (mi prima me freía con la plasta esa)
Loco Mía (bueno, dos sé más o menos los que hacen hoy en día)
Objetivo Birmania!!! (y los líos de amigos con amigas y amigas con amigos… si hiciesen ahora esa canción la extraditarían con orden directa de Moratinos)
Providence!!! (el aborto de Take That, que rompía en aquella época, solo recuerdo que había uno que se llamaba Servando, y lo recuerdo porque se me olvidó su nombre al presentarlo en un concierto, sic.)
La Década Prodigiosa (y estos duraron un par de discos! uno de los cuales mi tía tuvo el mal
gusto de regalarme y aun no la perdono por aquello) y aquella canción de Eurovisión!!! Made in Spain????? Nunca supe si hablaban de una chica o de la aceituna jerezana...
Vicky Larraz, pobrecilla, incomprendida… nunca se debió ir de Olé Olé y nos habría ahorrado el horror de conocer a Marta Sánchez (aun así Bravo Samurai)
Vicerversa!!!! Tú piel moreeeeeena… sobre la areeeeeena… me sale sarpullido solo con las ondas cerebrales que emite mi cerebro al pensarlo.
Buen Color: he comprobado que no hay mucha gente que se acuerde de ellos pero eran 4 tíos bastante majetes (en plan hablando y tal, por aquel entonces no me gustaban los "os") el single "Amame" fue un trallazo, pero nunca más se supo…
Paco Pil y su novia Wighfield: La forma de pinchar de él me flipaba, su música un poco menos, pero reconozco haber cantado, saltado y bailado "Dimensión Divertida" y "Viva la fiesta" como 1 millón de veces. Wighfield era aquella chica del "Saturday Night"… que sí… hombre… lo de "piliganará…"
Ella Baila Sola tuvo un disco grande y un declive progresivo hasta que nunca más se supo.
Y es que no nos tenemos que ir tan lejos... qué ha sido de Bustamante (por no preguntarte por Vega, y mira que estaba currado el single que sacó!)

Y qué me decís de los fenómenos televisivos como las Mamma Ciccio o las Cacao Maravillao.
Y os acordáis de Carmen Russo?
Es espantoso, pero es que de la misma cantera Valeriolazaroviana salieron Thalía, Mar Flores o Belén Rueda. Qué injusta es la vida!
Chiquito de la Calzada (superado por mayoría absoluta por Lucas Grijander, faltaría más)
La Veneno (el que no mugiera nunca "digooooo" que tire la primera piedra)
Y la Bombi??????????

Por favor que alguien le diga a Parada o a Jose Luis Moreno que nos devuelva a nuestros ídolos con pies de barro!!!!

Drinkin' in L.A.

Esta mañana al llegar a casa (de trabajar, of course) me he conectado para enviarle un correo a mi jefa (no sea que la vaya a echar de menos en 15 horas...) y de repente se ha conectado al messenger (ese maldito invento adictivo) un amigo que vive en Los Angeles al que hace como 5 años que no veo…

Nos conocemos desde hace tantos años (como 24! Wala!!!) que creo que si tuviese un hermano hubiese sido él… y la historia es que hace varios días que me llegó un email suyo contándome que estaba buscando un trabajo nuevo, que estaba harto de lo que hacía, ah! y que le había dicho a su familia que era gay, así como si tal cosa.

Yo no salía de mi asombro… no por lo de que le gustasen lo tíos o no (que ya lo tenía bastante claro) si no porque él viviendo en L.A. y sus padres en Madrid, yo lo encontraba un poco "gratuito" no sé si me explico.

El caso es que hemos estado hablando raaaaaaaaato sobre eso y sobre el tío con el que sale ahora (llevan poco mas de un mes) y me explicaba que para él era una necesidad decírselo a su familia y que lo aceptasen como es.

Su familia aparentemente lo va aceptando (que remedio!) y su hermana pequeña está encantada… claro! ¿Qué puede haber más cool que tener un hermano gay que vive en L.A.??? (Pues que se fastidie, que yo lo sabía antes y me lo pedí primero!)

Pero no dejo de quitarme de la cabeza si realmente "salir del armario" es una necesidad o no.

Yo en mi, atípico por otro lado, caso sólo se le conté a mi núcleo más cercano de amigos que también me gustaban los "os" por cuestión de principios… me cansé de tener que contarles mentiras como torres gemelas (grandes y que caen por su propio peso) cuando aparecían por mi casa por sorpresa y tenía que salir el "o" de turno corriendo escaleras abajo mientras subían en ascensor, y yo contarles que había estado con una "a" para justificar las ojeras y que mi casa fuese el doble para las escenas arriesgadas de "Esta casa es una ruina".

Así que un domingo de resaca me fui a comer a La Locomotora con JaviporDios, Jim y su novia (que habían venido a pasar el fin de semana) y se lo comenté rollo "soybi,noosimporta,verdad?mepasaiselplatodejabugo?". La verdad es que engancha ver la cara que se le queda a la gente y ver como se recomponen enseguida en plan "aquí-no-ha-pasado-nada".

Después, y por coherencia se lo comenté a Patán (y su respectiva) por el rollo de que los últimos años que viví en casa de la Gran Maternal fue mi amigo más cercano y éramos los hombros mutuos de apoyo en muchos aspectos. Y claro, me sentía un poco Judas si no se lo decía yo… y se enteraba por otros derroteros.

Lo de Mr. Mazas fue un error de cálculo. Él estaba en el sitio equivocado, mientras yo hacia lo equivocado en el momento equivocado.

Y ahí, me planté… se lo debería comentar a Pétalo, la novia de JaviporDios, también por coherencia, pero me falta el valor, al menos de momento…

¿Así que realmente uno tiene la necesidad de contárselo a la gente? ¿No nos creamos nosotros mismos esa necesidad? ¿Realmente nos cuesta tanto asumir las cosas que una vez que las asumimos necesitamos el beneplácito de los que nos rodean?

Por favor, ¿algún psicólogo en la sala??????

zZz... zZz... zZz...

Sueño… mucho sueño… sopor, cansancio, adormecimiento, somnolencia, modorra, aturdimiento, flojera… En mi cerebro suena Mike de Xiu Xiu (que no es el subidón que digamos)

Y de tanto sueño que tengo he dejado escapar mi entrada para ver el concierto de mis sueños (justicia peripoética). Bono dirá Hello, 80.000 personas responderán: Hola!!! Y yo no estaré para enseñarle a contar que entre el 3 y el 14 se ha dejado los números más cabalísticos (la kabalah otra vez, pero eso es otro tema). GRRRR!!! Qué rabia me da lo de la entrada!

Sigo buscando al puto Lex Luthor que me ha puesto Kriptonita en la cama para que no sea capaz de levantarme, y casi casi ni de moverme…

He llegado a trabajar como si volviese de un after, que va! Peor! Ojeras hasta las rodillas. Más bostezos que en un maratón de video con la boda de Letizia y la entrega de los Goya. Juro que intentaba abrir mucho los párpados a ver si se pasaba, pero era peor, porque la gente me miraba raro… imagínate ver a un tío, aparentemente sano, moreno (de rayos UVA, vale, pero moreno), abriendo los ojos a saco y moviéndolos a lo Marujita, con la boca en plan "o"… Dantesco (de Dante en lo friki y de Dantés en lo penoso)

Con el tema de que tenía clase de Tai Chi he salido fulminado del trabajo y en el camino al gimnasio me he quedado dormido en tres semáforos (es que porque no hay malabaristas por la mañana! Con lo que me entretengo yo!) pero como si tuviese un reloj interno me despertaba cuando el muñequito verde empezaba a parpadear… Hasta el siguiente semáforo…

Al llegar al gimnasio he sacado unos polvos disueltos en agua caliente con sabor a café de la maquina del gym y me he dado una ducha tirando a fría. Pedro (el trainer) flipaba mientras me presentaba a un monitor nuevo (yo medio en pelotas, con el pelo-pollo de recién salido de la ducha y un pseudo-café en la mano). Después de esto queda claro que cualquier intento por mi parte de acercamiento al nuevo es más que desaconsejado…

Tengo que acabar con esto… drogas duras, tratamiento contra la narcolepsia, ostias en los nudillos, 300 anuncios de micro-machines por minuto , pero por favor que alguien lo pare ya!!!

Por fin he llegado a casa, apoyándome en las paredes de los edificios cuan yonki en un momento yonki que se da cuenta de que parece un yonki (porque además me había dejado las gafas de sol en casa).

Ostia!!! Y si soy vampiro??? Claro… eso lo explicaría casi todo…la fotofobia de los últimos días, la falta de apetito y la libido por las nubes… pues va a ser que sí…y a ver cómo se lo cuento a mis amigos… porque lo de que me gusten las tías y los tíos más o menos ya lo van pillando, pero de repente vampiro igual me mandan a la mierda… y entonces que salida me queda? Ir al Diario de Patricia… ya veo el cartelito: "Troy: Vengo a decirle a mis amigos que soy un vampiro bisexual" . Anda ya!! Patricia también me mandaría a la mierda y me diría que deje de leer a Anne Rice.

Sintetizando. No puedo ver a U2 porque soy vampiro… era eso no?

Ufff… en serio que necesito dormir…

Jugaba el placer al escondite...

Y es que no sé… si voy para adelante o hacia atrás.

No es fácil saber que es lo primero y que viene después.

Sé que es cierto porque me duele,
como es difícil sé que merece la pena
pero como da gustito… pues me confunde…

Hable con Almodovar...

Carta abierta (de uno de los pocos modos posibles que se me ocurren):

Pedro; muchacho. Te odié antes de conocerte, y tras conocerte, no sólo deje de odiarte. Si no que me enamoré de tu obra y te lo dije en la inauguración de Armani en el Museo Guggenheim Bilbao.

Te idolatré cuando recogiste tu primer Oscar (aun a pesar los agradecimientos) y salté con el segundo (te vanaglorié por tu "no a la guerra" en terreno hostil). Seguí idolatrando tu obra y te lo volví a repetir hace nada en los European Academy Awards (cuando Amenábar ya era tu enemigo íntimo y despuntaba como favorito)

Se te fue de la mano con lo del rumor de Aznar en el 11-M (aunque a mí personalmente no me hubiese extrañado ni media. De hecho, sé de buena tinta que en las filas del PP se llegó a plantear la posibilidad). Y mucho más aun en el rifi-rafe con Amenábar. Ahora sólo puedo catalogar tu huída de la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas como una gran meada fuera del tiesto con las peores de las consecuencias para ti, los tuyos, tus películas y el resto de tu arte.

Debo reconocer que "La Mala Educación" me pareció más que brillante, aunque dista mucho de ser una obra maestra (aquí entre nosotros). Y aunque tampoco "Mar Adentro" me parece la mejor película del cine español tengo que reconocer que se valora mejor que tu última película.Podrás estar de acuerdo o no… pero las cosas son así.. y no se puede jugar a "me pico y no respiro"… si no que hubieses hecho cuando te quitaron de las manos el Oscar por "Mujeres al borde de un ataque de nervios", renunciar a la "Academia" con mayúsculas??? Entonces supiste agachar las orejas y mirar al frente.

Ahora sólo debes hacer lo mismo.

Drawing the Perfect Line

Tengo la cabeza totalmente embotada. En Kan Kinder suena un cd relegado al ostracismo desde hace un tiempo, y que nunca debió llegar a ese punto. Unos ferpectos desconocidos, al menos para la mayoría de la gente. Los IMP… un álbum totalmente inconexo pero con joyas como "Smells like sex".

Anoche eran Carnavales de Sitges y había quedado con Oscar para ir para alli y quedarme en su casa como todos los años. Pero vino "Canarias" a cenar y vimos "Antes que Anochezca" (ya sé que tengo delito, pero aun no había tenido oportunidad de verla) y un corto (con el me descojoné) que se llama "Malas compañías" para contrarrestar el efecto Bardem/Arenas. "Canarias" se durmió casi antes de que empezase la peli, pero tampoco me importo mucho. Al acabar, como tengo el sueño cambiado, leí, escribí un rato y me metí a la cama. "Canarias" roncaba a pierna suelta y yo no me podía dormir, así que me clavé un cigarro de la risa "a-cara-perro" (cuanto tiempo sin ver escrita esta frase) y flipé un rato mientras me quedaba frito (se me fue la mano…)

Así que hoy me he levantado a las mil y cuarto ("Canarias" ya había desaparecido y me había dejado una nota para vernos a las 4), he preparado la mochila y me he ido al gimnasio… el tío del gym se partía de risa porque decía que solo iba cuando me sentía realmente culpable por algo, y lo peor es que puede que tenga razón. Entre la Fashion Week, el nosequé y el nosecuantos, hacía un rato largo que no iba… Creo que a Pedro, el tío del gimnasio, le mola cuando divago en nuestras conversaciones y le pone el punto friki a su jornada. Tiene que ser taaaaaan coñazo hablar y oír hablar todo el día de trapecios, bíceps, tríceps, cuadriceps…

Mientras estaba jadeando como Rocco Sifredi (pero yo en una máquina infernal) me ha llegado un mensaje de un tema interesante… y es que el plan de Dani del otro día de darle mi número a la camarera de Iurantia para que se lo pasase a "Blue Eyes" pese a todo pronostico, ha funcionado. Hay cosas que nunca dejaran de sorprenderme!

Over and Over Again

Hoy ha amanecido mientras llegaba a casa con los parabrisas a máxima potencia por Gran Vía y escuchando "No somos nadie" (mi gran descubrimiento del 2004).

Pero realmente, para mí el día ha empezado con un angustioso zumbido que provenía del portero automático. Creo que los fabricantes hicieron descuento a Nuñez y Navarro, si equipaban sus casas con estos artefactos infernales... si ya sobresaltan cuando estás despierto y esperas a alguien imagínate lo que es cuando sueñas que estas haciendo snorkel en Pulau Nias con JaviporDios y Pétalo, que están de luna de miel (y estás con ellos por alguna razón aun desconocida)

Como cada 15 días, la visita de Terminator vestido de Gracita Morales (aka Sra. de la Limpieza) que me ha hecho sentirme mega culpable por no ir al gimnasio (pero es que tenía sueño y hace mucho frío) y además un poco triste porque no sé si realmente sigue existiendo Nias después del tsunami tal y como yo la conocí hace un par de años, siendo un paraíso.

Ayer reapareció "Canarias" en mi vida después de dos semanas… Tengo que reconocer que me ha venido genial no vernos y poder ver a otra gente, no comer menú del día cutre (no sé si lo había comentado, pero la cocina y yo somos enemigos íntimos), y respirar un poco…

Así que con la excusa de ver una película quedamos. Sólo llegamos a ver un corto y después nos dejamos llevar por mimos, risas y mucho buen rollo. Como nos debíamos una cena hemos quedado hoy, de hecho en 5 minutos debajo de casa para comprar unas gafas (tiene envidia de mis Prada nueva generación!) y como conozco al tío de la óptica mejor que al panadero, pues le acompaño…

Un inciso; estoy sorprendido pero hoy a Terminator vestido de Gracita Morales le ha cundido más el tiempo que últimamente (y eso que hemos, bueno, ha hecho un break para tomar un café y fumar un piti). Es de confianza y no quiero pensar mal, pero es que últimamente, mucho ambientador, mucho ambientador, pero no le daba tiempo a nada… y me encontraba la casa arreglada pero llena de polvo un día, con el baño sin hacer otro... y casualmente desde que me propuse en serio lo del gimnasio… espero que sean imaginaciones mías!

Llamo a "Canarias" y le digo que no bajo (me da palo) y que mire las gafas él sólo, que mañana bajamos (con la luz del día como pretexto) y las compra. Acepta… es tan buena persona!!!

Tengo un problema con las buenas personas… y es que enseguida pierden el interés para mí… me van los putones desorejados, la gente con problemas mentales, adictas a las drogas (blandas), con pareja de hace años y demás líos similares… y no espabilo!!!

Y es que creo que estos dilemas me tienen entretenido al menos el tiempo suficiente como no para no rayarme con chorradas... Por ejemplo "La Niña", mi última relación "seria" por lo menos con intención por mi parte, era la novia de un buen colega de trabajo (al que dejó, creo que por las mismas razones que a mí más tarde) y que me devolvió todo lo que tenía mío menos a mis amigos, que ahora son compartidos. La anterior estaba remontando que un día había llegado a casa y su novio había recogido todas sus cosas y se las había llevado un día mientras estaba trabajando. Y de relaciones anteriores, hace tanto tiempo que no me acuerdo!

Así que de repente conoces a alguien "normal" y te aburres. Bueno, no es que te aburras, es que encuentras manías y defectos por todas partes… y te centras en eso. Afortunadamente (al menos de momento) "Canarias" se va en mayo a Madrid, con lo cual no surgen planes de futuro y eso ayuda, al menos a mí para no comerme la cabeza.

Velvet Goldmine

No salgo de mi asombro… acabo de descubrir que ya existía! (Y para aquellos malpensantes: sí, ya se me ha pasado la resaca del Moët)

Me explico, no se trata de que yo soy yo pero podía haber sido otra persona y duda existencial metafísica… es que por lo visto mi "alter ego" anda por ahí pululando por la capital de Reino y además tiene un blog que descubrí ayer.

…y además tiene una relación (no determinada) con Barcelona pese a no ser de aquí
…y además su blog tiene la misma presentación que el mío
…y además su nick me transporta a mi peli favorita
…y además desde que lo descubrí no he podido parar de leerlo (es prolífico el chaval) y son las 11 a.m. (implica que desde ayer sin parar!)

Muchacho, te debo una carta abierta aquí, y si alguna vez te has preguntado que ocupa tu blog en papel, te diré que aproximadamente 250 folios (porque para poder llevármelo al trabajo he tenido que imprimir la mitad).

Ojiplático!!!!!

Una Tregua en mi Cabeza (Parte II)

Vale, pues nos habíamos quedado en el tercer día de Fashion Week, miércoles, con la consecuente fiesta de Antonio Miró (repleta de modelos, uhmm) en Otto Zutz.

Yo había decidido ir con Ernest y Lajuliana así que quedé con el primero en Montprada, pero estaba cerrado, asi que me esperó en una tasca justo en la misma manzana. Picamos algo y fuimos para la fiesta. Llegamos demasiado pronto... lo que significa que para cuando llegó todo el mundo Ernest , pero sobre todo yo, ya estábamos más que contentos...

Recuerdo haberme encontrado con "El Arquitecto" y su pareja, y haber seguido convenientemente una hipotética historia de porqué nos conocíamos. "El Arquitecto" y Sam mantienen una relación Carrie/Mr. Big, con la pareja de "El Arquitecto" como tercer elemento. Fui consecuente en la conversación (a pesar de la adversidad del Absolut) y supe retirarme a tiempo...

Lo que tienen las fiestas de los diseñadores es eso, que en cuanto el diseñador se va, deja de ser una fiesta. Ernest y Lajuliana me convencieron para seguir a Bikini (ufff, que pereza me daba) Así que allá nos fuimos, con un breve parón por el camino para conversar con la Guardia Urbana. Estaban, sobre todo interesados en porqué no llevaba el cinturón puesto y en qué había bebido, así que tuve que convencerles con un erudito discurso de que no me hicieran soplar, que sólo me había tomado una caña. No sé como, pero lo conseguí!!! A veces subestimo mi poder etílico.

En Bikini, como esperaba, fue un desastre. Nadie interesante, música para Erasmus nórdicos y precios en consecuencia. Me fui para casa y antes de aparcar se me ocurrió la brillante idea de echar gasolina (para poder apurar tiempo para dormir antes del primer desfile) y me las ingenié para gastarme 77€ allí. ¿Cómo? Todavía estoy por descubrirlo...

El jueves fue intenso. Erik P., al que apenas vi en la fiesta de Miró, se había ido con un modelo la noche anterior (con lo que no nos sorprendió que llevase una versión de la misma ropa del día anterior). Desfiles de ropa con menos espectáculo y más ropa de verdad (siempre pasa, todos los años) así que nos relajamos y disfrutamos con el desfile de Swarovski (brutal!!!), mis paisanas Mercedes de Miguel y Jota mas Ge, y Guitare. Como llegamos tarde después de comer en Iurantia aprovechamos para ver el desfile desde el backstage... que gracia!!!! No sé si debería comentar porqué llegué tarde, pero tiene que ver con algo del restaurante, que no estaba en la carta, pero que yo quería... sólo nos separaban dos mesas. Dani le terminó dando mi número a la camarera para que se lo hiciera llegar... Pero eso es otra historia...

Fiesta en Shôko de desparrame total con amigos de toda la vida que no tienen nada que ver ni con el trabajo ni con la moda, y última copa en Elephant.

Viernes light, sólo hubo desfiles por la mañana así que era más como la fiesta de cierre de las discotecas de Ibiza donde aprovechas para despedirte de tus "mejores amigos de la semana" regados de Moët.

A partir de aquí, declaré una tregua a mi hígado y sobre todo a mi cabeza....

Elipsis

Antes de retomar la segunda (e intensa) parte del anterior post, mi mente y mi espina dorsal (por medio de un escalofrío) se pierden en una historia que acabo de leer en el periódico:

la de Cruz de los Ángeles, que es un niño argentino de 13 años que se fugó hace siete meses de su casa para conocer las cataratas del Iguazú. Ha viajado casi 1.000 kilómetros, y dice que se escapó en un acto de rebeldía por un castigo que le había impuesto sus padres, que le buscaban desde que se marchó.

Lo siento por sus padres, pero me alegro por el mundo que vuelve a tener soñadores...

Una Tregua en mi Cabeza (Parte I)

Afortunadamente todo ha acabado. No sé como lo he conseguido pero he sobrevivido a la Pasarela Gaudí enterita… bueno, las malas lenguas dicen que lo he hecho a base de Moët y Biotherm (para las ojeras). De hecho ahora que lo pienso, no ha acabado; queda Circuit (la "alternativa") pero es que no doy más de mí.

Una vez te pones el mundo por montera te da lo mismo a quién te echen por delante, y así me ha lucido el pelo… así que después de un primer día estresante, me esperaban unos siguientes aún peores.

Para empezar no me pude despertar a tiempo de ver la 1ª colección de invierno de Victorio & Lucchino, y cuando llegué por la tarde ya me habían vuelto a quitar el asiento (te pierdes un desfile y te condenan al ostracismo).
Pero mientras Sandra (la chica de la organización) me odiaba sin cortarse, me invitaron (la chica increíble de La Vanguardia, que nunca me acuerdo de su nombre) al Front Row para ver la colección de Josep Abril…Me flipa este tío, la ropa es increíble, su tienda es brutal y él… bueno, mejor no hablamos de él que hay ropa tendida…

Total que desde ahí vimos a la Ministra de Cultura (Carmen Calvo, no?) rodeado de toda la plana mayor del politiqueo social catalano-barcelonés, que había venido a ver a Mireya Ruiz. Y alucinamos con Lydia Delgado y sobre todo con Hannibal Laguna (viejo conocido del priveé de Discothèque).

El miercolés, justo antes del desfile de Agatha Ruiz de la Prada, me enteré por Erik P. que la que me había incrustado el tacón la tarde anterior mientras se atusaba la melena era la hija de la Martínez-Bordiú, Cynthia no-sé-qué (a saber quién es el padre). Y entre que todavía me dolía el pie y pensar que es la tataranieta de Franco, me fastidió el desayuno.

(Continuará...)

Crimen y Castigo

Qué día más extraño!!!

He salido de trabajar tan pronto (la falta de costumbre de salir "a mi hora") que he pensado que mientras hacia tiempo para ir a Montjuïc me quedaría totalmente frito... así que me he ido a clase de Tai Chi más feliz que Nati Abascal, pero hoy era Lunes (cosa que yo no había tenido en cuenta) y en vez de Tai Chi tocaba Yoga.
No he llegado ni a controlar la respiración cuando me he quedado dormido. El pobre profesor le ha explicado al resto de la gente que tenía un trabajo agotador a horas intempestivas y les ha pedido que me disculpasen. Si alguien está imaginandose mi cara de vergüenza cuando me he despertado 1/2 hora después, seguro que se queda a años luz del estado real...

Me he dado una ducha rápida y me he ido directo a la Fira, pero con mi reparadora siesta he llegado tarde y ya estaba lleno de reporteras pijas histéricas (no hay negocio menos fashion que la industria de la moda, lo juro) dando codazos para salir escopetadas a por su ración de cafeína con sacarina y leche descremada templada para mojar los 14 mini croissants que se han zampado por barba (1/4 de hora después estarían en el baño echándolo todo antes de que empezara el desfile, me apuesto los 2 mini croissants que me han dejado)

Yo estaba en un estado totalmente irascible (cansado, habiendo dormido poco y lo poco que había dormido fue haciendo el ridículo) así que en el momento que la sufrida chica de la organización me dijo que no estaba acreditado por no se qué error burocrático (juro que mis amigos me acreditan bien!). Mi reacción puede que fuese desmedida (ahora la chica lleva una camisa preciosa de algodón de grandes mangas y correas que se pueden anudar a la espalda), pero conseguí mi propósito.

Al llegar a la grada inmediatamente me puse a buscar mi sitio, pero como no estaba acreditado no habían contado conmigo... Plan B: "M.J."! busqué por todas partes, por todas las sillas habidas y por haber, y aunque casi una fila entera era para Vogue ni rastro de su nombre. Más tarde pude averiguar que si quiero volver a comer con ella, definitivamente lo tendré que hacer en Madrid (y buscar un canguro o una guardería) y en ese momento me sentí como la versión masculina de Samantha (de Sexo en N.Y.) cuando Miranda va a comer con ellas nada más tener el bebé, y me di cuenta que comer con "M.J." ya nunca volvería a ser lo mismo...

Me hice un hueco en 4ª fila y miré sin ganas el desfile de Antonio Miró, que presentaba una colección hecha para críos pijos subversivos. Afortunadamente el Moët y los siguientes desfiles me hicieron levantar el ánimo.

El día terminó con un impecable Josep Font, que como siempre abarrotó hasta los lavabos del Pavellón Italiano con una colección onírica que te deja con cara de enamorado (osea imbécil). El destino (ese gran hijoputa) se descojonó en mi cara (de enamorado) a través de una multa por haber aparcado junto al pavellón en el sitio reservado a la Guardia Urbana...