Septiembre

Recuerdo haber tenido más simpatía por unos días de la semana que por otros. Los domingos y los martes siempre han sido de los días menos simpáticos. Lo mismo pasa con los meses, sin duda...

Pero a Septiembre lo he odiado desde que tengo uso de razón.

Fue el veintiocho de septiembre que yo tenía ocho años, cuando mi padre desapareció. Derrepente. No se despidió. Ni siquiera mostrado ningún tipo de indicio, ni a mi madre ni a mí,de que lo fuese a hacer. Se limitó a levantarse aquella mañana, regar las plantas, volver a la cama, caer en coma y apagarse horas más tarde en la cama de un hospital.
TíoD vino a buscarme para que estuviese distraído y recuerdo como ni PrimoI ni PrimoA fueron a clase los primeros días de esa semana para estar conmigo, mientras Maternal estaba ahogada en valium y trankimazin en casa de Jone.
Cuando tienes ocho años no llegas a ser consciente de la magnitud de una cosa así, pero desde ese veintiocho de septiembre los colores fueron menos intensos en mi casa.

Vinçent, en cambio, eligió el tres de septiembre que yo tuve veintiuno para coger un tren desde Le Guilvinec con destino a mi casa en Maternal City. Habíamos pasado 20 días juntos en La Bretaña agarrándonos las borracheras y las fumadas de cuando no tienes la menor preocupación. Habíamos hecho planes para vernos al fin del verano. No. Rectifico. Yo había hecho un plan y él había hecho otro. El suyo no incluía llegar a Maternal City. Su plan acababa en una acera, debajo de la ventana de su cuarto en un hotelucho de Bayona, dejando una carta dirigida a su hermano explicando las razones de su huida.

Y Liberty ha elegido, como no, septiembre para coger un avión y volar a Singapur. Para discutir con su amigo/novio que vive allí. Días después de haber dejado de tomar las pastillas que le ponían los pies en la tierra y la cabeza en su sitio, tuvo que tomarse una de las que hacen que ni los pies toquen la tierra, ni la cabeza esté en su sitio. Y después de tantos excesos, su cuerpo no ha podido más y se ha rendido. David salió el miércoles para agilizar los trámites policiales y poder recogerla.

Ahora en algún lugar de algún sitio, seguramente Aita estará escuchando historias de Liber y de Vinçent. ¿Quién sabe? Quizá hablen de mí. Quizá puedan leer lo que digo de ellos en Dereklite. Quizá se den cuenta de todo lo que les echo de menos.

Los Puntos G

He “sobrevivido” a una semana de la moda más, haciendo combinaciones imposibles de comidas de trabajo y cenas de empresa. Me ha dado tiempo sólo a pasarme y ver (a la vez que me dejaba ver) por un par de desfiles diarios, en los que mi espacio por fín estaba en “Front Row” (como la foto puede atestiguar).

También, y gracias a Paquo, me ha dado tiempo a descubrir que, aunque un poco improvisada, la fiesta de Antonio Miró sería en Curtis. Y yo no podía perdonar, ni la fiesta de Miró, ni la de Mireya Ruiz en Shôko.

Después de Hannibal Lagunas, Joaquim Verdús y Javier Simorras, The Fashion Week is over. Gaudí ha muerto, viva Gaudí. Aunque la moda me guste, a veces me pueda, a veces la aborrezca, a veces me obsesione... lo cierto es que la moda...

El Punto G

La edición de Gaudí de este año, no es que me haya pillado por sorpresa. Es que me ha atropellado bellacamente. Yo estaba tan tranquilo con mis jornadas de 14 y 15 horas diarias corriendo de arriba para abajo cuando Dani me llamó y me dijo que este año, en el recinto de la Fira reservado para Gaudí habían montado The Village (nada que ver con la peli, of course), un recinto multimedia para evitar que los famosos y los no famosos, los vip y los no vip colapsáramos la mitad de las peluquerías, salas de maquillaje y pasillos del back stage.

La llamada me pilló de improviso y de pronto caí que el lunes (o sea, anteayer), no solo empezaba la Barcelona Fashion Week sino que Qñao okupa-ría Kan Kinder durante 10 días. Sé que una persona que no tiene más remedio que ajustar su vida, profesional, social y personal con precisión de relojería suiza no debería haber dejado pasar esto por alto. Me explico; no se me había olvidado. Lo que sucede es que pensaba que seria la semana siguiente o dos semanas después.

-Recoger a la hermana de Sam a las 10:00. Done
-Recoger acreditaciones a las 10:15. Done
-Desayuno con la organización y Consellers varios a las 10:30. Shit! Llego tarde por culpa de Sandra que me entretiene porque no encuentra mi nombre. Como compensación me regala una bolsa de Lancôme con Soin Hydratanat Ressource, Soin Regard Anti-fatigue y un pack de Relax Mask.
-Desfile de Antonio Miró a las 11:00. Cuento con el retraso obligado y llego a la pasarela cuando las luces ya se están apagando. Distingo en la primera fila a Erik P. que me saluda con la cabeza. Me sorprendo de verle tan pronto en un desfile (sólo viene por la tarde porque no sabe madrugar), le devuelvo el saludo y me pregunto cómo carajo se las ingenia para estar siempre en la fila de autoridades y yo solo en la segunda).

Lo veo, la ropa es muy Agatha Ruiz de la Prada, en azules pastel. Definitivamente no me gusta para ser Antonio Miró. Me gusta cuando se pone sobrio y sin estridencias coloristas. Me fijo en un par de modelos (as) super guapas y con “algo” que las hace diferentes, creo que es la sonrisa. De los modelos (os) no vale la pena ninguno.

Después del desfile me encuentro con Paco, que me dice que este año Antonio Miró no hace fiesta post desfile (la fiesta de Miró es un “must” en esta semana) y me pregunto quién organizará LA fiesta de esta semana entonces.

Me marcho a trabajar. Llego tardísimo y le echo la culpa al taller del coche. Salgo de trabajar con el tiempo justo de llegar al Camp Nou una vez ya ha empezado el desfile de Dirk Bikkenberg, así que me quedo con las ganas. En cambio, quedo para cenar con Karl (al que hace semanas que no veo) en “La Flauta” y me cuenta que sale con un psiquiatra del Clínico. Me sorprendo de lo impasible que me quedo.

Duermo y me levanto tarde, conduzco a toda pastilla mientras escucho a James Blunt (su disco no me es que me guste, es que me obsesiona). Llamo a Qñao y me dice que ha aterrizado en el mismo vuelo que Jotapordios, le doy instrucciones para llegar a Kan Kinder y queda en que me llama más tarde. Me paso las 2 siguientes horas hablando a la vez con una histérica de Berlín y una cotorra de Ámsterdam sobre lo mismo y sobre lo que no nos ponemos de acuerdo. Me llega un email de Ellen que dice que gracias por todo, y que echa de menos los mojitos y las charlas de las 17:30, cuando le echábamos una ojeada a la facturación. También hablo con Karen hasta que me doy cuenta de que no he comido. Me llevo algo al despacho y trabajo hasta las 21:10.

Salgo corriendo de nuevo mientras no para de sonar “Back to Bedlam” en el cd del coche. Quedo con Qñao y el otro okupa para ver si llegamos al desfile de Colzzi. Llegamos y nos encontramos con la peor organización después de la del ayuda a las victimas del “Katrina”. Echan a todo el mundo y nos vamos a beber algo mientras invitados, diseñadores, organización y prensa se dan de tortas. Por fin entramos y Sandra nos hace un hueco entre Coti, Cárdenas, Paquita Rico (madredeEstefaniLuyk), Mónica Pons y el Tricicle. Todo esto en medio del caos. El desfile empieza con una hora de retraso y la ropa me parece muy Pull&Bear, pero alucino con como se mueve Giselle Bundchen en la pasarela. De ahí nos vamos a la fiesta que Colzzi organiza en La Paloma. “Os” y “As” espectaculares en la lista de invitados, tanto que no nos apetece subir al privée donde está la Bundchen&Co. Tomamos Moët y en un momento de lucidez decidí irme a casa. Porque al fin y al cabo, el show sigue hoy…

Misterious Ways

Esta mañana mi teléfono ha sonado a las 8 de la mañana… siendo un domingo cualquiera lo cierto es que lo más probable es que estuviese llegando a casa o acabase de hacerlo. Pero ayer estaba demasiado cansado como para entrar en el bucle prefiesta, fiesta y postfiesta del día anterior (del que mejor no hablo, no sea que el resto de Mossos de Esquadra me localicen…)

Después de dos llamadas que yo no había oído, la tercera me despertó. Era River que incomprensiblemente estaba en Sitges.
El punto de incoherencia es que River jamás es uno de los tíos más psicológicamente interesantes que conozco. Basta que las cosas sean azules para ti que el se encarga de debatir la postura de que son amarillas. Odia los sitios de ambiente, flipa con las zapatillas (en sus múltiples y sexuales variantes), odia a mis amigos porque dice que son pijos y aburridos, los suyos son límite (muylímite) capaces de estar 4 horas discutiendo sobre el trazado de las líneas del metro en Barcelona y Madrid mientras dibujan novedosas y absurdas variantes sobre un plano y escuchan “Putilatex”. Pero lo cojonudo es que a pesar de ser tan totalmente diferentes nos caemos y llevamos de la hostia.

Por su aversión a los sitios estereotipados (y nada en el mundo salvo Disneylandia, lo es más que Sitges) me ha extrañado que estuviese allí. Necesitaba que le pasara a buscar porque no estaba en condiciones de nada y de hecho su frase lo resume todo: Troy, tío… me acaban de recoger de la calle, estaba todo tirado en un portal… ven…

Ni que decir tiene que me ha faltado tiempo para salir corriendo. Por mi cabeza (corrupta con tanto cine) pasaban imágenes de palizas AmericaHistoryXianas, violaciones PulpFictionianas o sobredosis HistoriasDelKronenienses.

Por lo visto ayer quedó con un tío irlandés que había conocido por internet y al que le tenía bastantes ganas… el tío, a pesar de tener alrededor de 5 a 7 años y el mismo numero de kilos más que en la foto, seguía teniendo su morbo (o al menos eso defiende Javi). El caso es que de bar en bar, y de discoteca en discoteca de repente a los dos les pareció muy buena idea tomar GHB. River en el tema de las drogas es bastante inexperto, cosa que el hombre de Eire no parecía ser tanto. De buenas a primeras le endiñó un tapón en el vodkaconlimón. River recuerda el subidón, la verborrea fluida y ocurrente hasta que se sintió mal y salió a la calle. Lo siguiente es un camarero sacudiéndole para que se despertara. Una vomitona al lado. Y ni rastro del irlandés.

De pronto en mi coche de vuelta me he encontrado como FatherTroy sermoneando y reprendiendo a un tío que me saca 4 años por su inconsciencia. Y a él mirándome como un cachorro de Basset Hound.

Ya en casa, con River acostado (aunque sin dormirse) me he cagado en mi doble moral; en las veces que he ido de fiesta en fiesta con conocidos de conocidos de conocidos de conocidos, saltando de coche en coche y metiéndome lo que me ofrecían.

Yo tuve suerte. Mucha suerte. No ha pasado nada grave, así que puedo decir que Javi también la ha tenido. Aunque sea una mierda que tenga que pasar algo así para que espabilemos.

Motivos de polifonía

Estoy intranquilo... lo reconozco...
Creía que tenía claras las razones de mi polifonía hasta ahora, que un estudio científico ha tirado por tierra todas mis creencias.

Y es que al parecer. el cerebro del hombre está incapacitado para procesar la voz femenina. Así, como lo lees.

Un grupo de científicos británicos ha hecho público un estudio en el que afirma que los hombres están biológicamente incapacitados para procesar los sonidos que emiten las féminas.

Unos médicos de la Universidad de Sheffield dicen haber dado con la piedra angular de las relaciones de pareja. Muchas mujeres se quejan y repiten sin cesar: "¿Por qué el no me escucha/entiende?" (y casi siempre con razón).

La respuesta, según estos investigadores, es sencilla. La voz de la mujer es mucho más compleja y musical que la del hombre, no tanto por el nivel de la voz, sino por sus ondas. De ahí que para los hombres nos resulte más difícil de descifrar y requiera mucha más concentración (por lo que nos cansamos de forma bastante rápida).

Estos eruditos llegaron, por lo que sé, a la conclusión de la siguiente manera: Expusieron a un grupo de hombres a grabaciones de sonido de la voz de doce mujeres y de doce hombres. A continuación analizaron las reacciones en el cerebro de los participantes con ayuda de una tomografía cerebral. Y entonces descubrieron que la voz de las mujeres activaba células cerebrales diferentes a las que activaba la voz del hombre, y que a la voz de las mujeres reacciona el área del cerebro que procesa el sonido y la música, no el lenguaje.

De lo que deduzco... que mejor si nos mandamos sms... ¿o no?

Electrical Storm

Estos días (infernales) dejaran sin duda huella imborrable con momentos tan brillantes como ilógicos e irrepetibles.

Partamos de la base que creo en el Team Building. Creo a pies juntillas que las situaciones tensas y difíciles forjan un vinculo especial entre la gente. Y sino reto a quien lo ponga en duda a que haga un repaso mental de los momentos más tensos en el trabajo y seguro que ahí empezó el buenrollito coleguil.

El caso es que he tenido una semana de locos, sin apenas vida salvo para cenar en Vino Tinto con Jotapordios y Miss B (su nueva novianueva) y echarme unas risas a ritmo de trío en Sándwich & Friends.

Después de que entre Rich, Pal y yo decidiesemos como parir literal y figurativamente el nuevo recipiente de Coca-cola necesitabamos un respiro cerebral. Un kitkat fumable. Un paseo por el sofá de Rich.

Con una caja de ese nuevo brebaje en nuevo envase y un fardo de marihuana flipamos con una tormenta eléctrica que la Madre Naturaleza puso a nuestro alcance.

Pal y Rich se convirtieron en mis mejores amigos de ese día.

Dereklite de Orleans

-Balance a Miércoles 7 de septiembre-

Llevo desde el domingo sin dormir en mi casa, y no es porque quien sea haya escuchado mis plegarias y Elsa Pataki me haya invitado a acostarme con ella sin fin y mudarme a su supercasa hi-tech, sino porque he tenido que pedir asilo político en casa de Pal en perspectiva de lo que se me viene encima. Dos laboratorios, una entidad bancaria, una marca líder en ropa de tenis y golf, y un festival de cine se ciernen sobre mi cuan roca rodante sobre Indiana Jones.

Tengo una mochila entera de ropa sucia en el maletero del coche y lo peor es que la mitad de la ropa no es mía y se compone básicamente de camisas y calcetines prestados por Pal.

Le he dado la vuelta a la carta de La Maffia y voy ya por la mitad de la segunda vuelta.

En mi gimnasio han puesto una foto mía (bastante poco lograda) con unas letras que una vez juntas dicen “Se busca”. Mis recibos son pagados regular y puntualmente, yo asisto más bien impuntual e irregularmente.

La madre de Pal ayer por la mañana dijo textualmente: Hijo, ¿Por qué no te quitas esa perilla que estas más guapo?

Cuando decidí que contra viento (sic.) y marea, tenía que pasar inminentemente por mi casa vi que empezó a llover.
Cuando me di cuenta de que llovía demasiado descubrí mi coche bajando impasiblemente por la carretera el solito… como Moisés abriéndose paso entre las aguas.
Cuando le alcancé me percaté de que a mis zapatos (de Furest) apenas les quedaba la zeta.
Cuando le hube rescatado volví al despacho, me dije que ya era suficiente de modo que me despedí.
Cuando me despedí llegó esto... por si uno no era suficiente...

Y por si no había llevado lo suficiente los mismos Calvin Klein...

Weed

It takes the pain away
that could not make you stay
it's way to broke to fix
no glue, no bag of tricks
Lay me down, the lie will unfurl
lay me down to crawl.Your smile would make me sneeze
when we were Siamese
Amazing grace in here
I'd pay to have you near.
Lay me down, the lie will unfurl
lay me down to crawl.Don't go and lose your face
at some stranger's placeand don't forget to breathe
and pay before you leave...

Angeles y demonios

Si un día de estos Lydia Lozano nos demuestra que Dios existe, estoy seguro de que en las fotografías que lo atestigüen aparecerá algún que otro ángel. Julianne será sin duda el (o la) ángel que mas portadas acapare en “La Revista Católica”.

El domingo, nada más aterrizar en Barcelona, me llegó un sms suyo diciendo: "Troy, una cosita, y que quede entre nosotros; el martes hay una fiesta privada en el Club 13. Se llama G&G (Glitter & Glamour by Veuve Clicquot), yo estaré en VIP Room, ¿te vienes? Tú ya estás en la lista y si vienes con alguien llámame para confirmar. Beso Juli.”

Hacía tiempo que no estaba en una fiesta tan videoclip Hollywood (by Madonna). Estaban los y las más guap@s de la ciudad y parte del resto del universo barcelonés. Muchos clones de las hermanas Hilton y muchos clones de Brandon Boyd. Julianne ocupada con un pretendido pretendiente pretencioso y una mesa reservada con dos benjamines (de Veuve Clicquot, of course) en dos mini cubiteras esperándonos a Dust y a mí.

No hicimos caso de la música (aunque era muy buena), ni de Julianne, ni de sus asuntos. Dust y yo hablamos. Hablamos de él y… bueno, básicamente de nada más. Yo hablaba de él y él (valga la redundancia) hablaba de sí mismo. No he podido hacer nada para que se olvide de Fred. And I’ve done my best. Trust me.

Me levanté para despedirme de Julianne y cuando me preguntó porqué nos ibamos tan pronto explique que mi amigo estaba un poco deprimido y no estábamos muy por la labor… ella me presentó a la gente con la que estaba hablando, se le acercó con su sonrisa de arcángel y se puso a hablarle… me quedé unos minutos con la gente podridadepasta aunque cerointeresante y luego me reuní con ellos. Julianne le contaba una historia a Dust:

Sobre un chico que, estando hecho polvo, fue a tomar algo con una amiga. Descargó con ella todas sus iras, miedos y sobre todo frustraciones; el trabajo, el dinero, la relación con su pareja, etcétera… Todo parecía irle mal...
La chica sacó un billete de 50€ del bolso y le dijo: ¿Quieres este billete?
El chico alucinado le contestó que ¡claro que lo quería!
Entonces la chica cogió el billete lo arrugó hasta hacerlo una bolita. Y enseñándole pelotita al chico volvió a preguntarle: Y ahora, ¿lo quieres también?
Él volvió a decirle que sí.
Entonces la chica desdobló el arrugado billete, lo tiró al suelo y lo restregó con el pie, levantándolo luego sucio y marcado: ¿Lo sigues queriendo?
Él dijo que aunque sucio y hecho polvo seguia siendo un billete de 50€
Ella le respondió que debía saber que aunque a veces algo no salga como uno quiere, aunque la vida le arrugase o pisotease, seguía siendo tan valioso como siempre lo había sido... Lo que debía preguntarse es cuánto valía en realidad y no lo hecho polvo que podía estar en un momento determinado.

Dust se quedó ojiplático. No reaccionó hasta que le acompañé a su moto. Me dio un beso y me dijo: siempre me sorprendes…

Fui a mi coche pensando: ¿Yo?

Y cuando encendía el motor pensé que algún día debería regalarle unas alas a Julianne, aunque me de miedo que se vaya volando.

Escuchando "Azul" de Elefantes